I need a fix 'cause I'm going down

She thought she had seen him accross the street, walking calmly, smoking one of those stinky cigars. She ran chasing him, a bus passed in front of her and when she got to the other sidewalk, there was no trace of Mr. N. I started calling him N. because of her, just my silly habit of taking up other people's nicknames. She knew it was possible, that he could be back, that he would never stop hunting her. She was slightly drunk, head spinning with the rush fromt he idea of getting rid of him. He deserved it, afterall. She saw another bus pass her by, and felt the pleasure of pushing him in front of it, hearing the breaks, the hit, the smashing soud of brain and blood spilled on the concrete, the "ohs" and "ahs" from the walkers around, such pleasure...

I need a fix 'cause I'm going down

After her return home from Europe, she became quite used to taking larger steps than her legs could handle, it usually meant tripping, falling and even getting all screwed up, but Eleanor didn't care. She liked her scars, she liked the memories of all her falls and crashes, never regret, she told me. I never got accustomed to this reckless posture, maybe because I grew fond of her "happy shiny smiley" self. After that party she spent months being "normal", plain, absolutely ordinary, she hated it more than one can imagine. I simply got to know her that way, truly believed she was just a shallow cheerful puddle of blondness. It was easy to be with her, no drama, no tears, she had no problems. I had forgotten about the strange scene at that party, until another event unchained a series of lapses of behavior, as if Eleanor was replaced by someone else, enraged and troubled, whenever people said things related to let's say optimist approach on life, even trivial comments on her humor started to thrown her out. That particular event, trigger to the new Eleanor, took place in Paris. I read her journal when I went to collect her stuff from the clinic. Nobody knew what she had gone through there, what he made her go through. And after such traumatic episode, she came back almost doubled. She could be sweet and sour, happy and sad, the same Eleanor, but restless whenever someone mentioned she was perky, intense, vivacious. She would always frown, her face darkened and ripped words crossed her lips: you know nothing about me, life, or anything that matters, for that matter. After a while she took up the negligent conduct that led her to reveal all the problems I thought, we thought, she didn't have. And that's when all the wounds and scars begun to show.

I need a fix cause I'm going down

I met her when she was still just happy and shiny. Her blond hair had volume and light, her small eyes were alive and she talked loudly whenever she felt life was good and things would only get better and better. But halfway through the night (it was at a party or something), she showed me the first signs that things most probably were going to get worse. I can't remember what triggered such strange reaction, but she suddenly fisted the table and told a girl to shut it, because she didn't know anything about life. All perplexed eyes moved rapidly into their orbits as guided missiles towards agitated targets, while she and the girl digladiated in silence. At first, past the chock, the offended one stood up and tried to climb accross the table, struggled to reach the "blondie" (as she squeezed between clenched teeth), hands holding her back. For a few seconds Eleanor stood stil, unaffected, and then turned around, gave the fisty girl her back and walked away, as if no sotrm had been. Then, following this disturbingly serene response, the girl screamed at the already far away Eleanor: "You freak!". And that was about enough to turn her back into the old smily and shiny to whom I was introduced. At the time it wasn't clear to me what had happened, it seemed like a normal irritated reaction anyone could have on a bad day. But later on I would understand the real meaning of the weird episode.

I need a fix 'cause I'm going down

She held those hands, pressed them hard, held them as if letting go meant the most unbearable pain, nails being ripped off, nonstop vomiting, little pieces of glass slowly piercing arms and legs, knives runnig through the feet's sole, nothing would be worse then letting go. She had to losen her fingers, to her despair, after all, she was meant to go through hell like all sinners are. She went back by herself, crying all her past mistakes, regretting all the broken bones, broken steps, bronken bonds that would never heal, like she would never heal from letting go. That was just the logical consequence of walking away, the solitude of all the songs that you can't hear, all the colors you can't see and all the words you can't pronounce because: YOU ARE ALONE. And this insuperable condition was exactly what defined her, not who she once were, not who she was, not all she could ever be, the simple existence came down to two little words that nobody could spill out, otherwise the world would collapse in consciousness and they just couldn't let that happen. All they did was let her suffer such collapse, isolated, making it look like she suffered from a contagious illness so distressful that the mere gaze of her eyes were enough to make me sick.

L'erreur qui triomphe

Passou a luva de camurça pelas bochechas, secou o cachecol, espalhando as bolinhas salgadas pela lã, deixando uma camada fina e brilhante de água. Sacudiu a cabeça num descrer incessante, como se nunca mais fosse acordar. Olhava a luz dos carros passando, lembrando como foi diferente estar com ele em P., onde não havia mais ninguém que um para o outro. Talvez fosse exatamente o fato de estarem em outro país que possibilitou o que ela achava impossível. Idiota, a partida dele provava que nem outra galáxia operaria esse milagre.

Pensou bem na obviedade que era ter um romance em P., ela chegara ao ridículo de pensar que teria com ele o que via no cinema, aqueles roteiros mecânicos e previsíveis com finais adoçados com aspartame, porque sempre deixam um gostinho ruim na boca ao final. Acabou que mesmo com todos os ingredientes de uma história de amor perfeita, tudo se desenrolou como num filme B. E o final foi de filme dos anos 50, aqueles de romance sem final feliz, não como mandava o figurino. Clichê, ela? Imagine, Casablanca não passava agora pela sua cabeça...

Pensando no dia do primeiro encontro, estava tão feliz por encontrá-lo depois de mais de um ano! Era perto dali, numa ruelinha onde havia um bar gay, um albergue e uma loja de bijuterias feitas por um hippie americano. Como ele tinha mudado, morando naquele lugar tão pouco sério, talvez tivesse se libertado. Ela não sabia que chegaria em P. para encontrá-lo tão diferente, esperava que não tivesse transado com outro homem nem nada assim...

N. disse que não só não tinha transado com homem, como não tinha transado com ninguém desde que partira, um ano antes. Devia ser mentira dele pra me comer, pensou bem agora, ele já estava há algumas milhas, com certeza tinha mentido. Que fosse, era uma ilusão boa pensar que ela fora a primeira em tanto tempo. E foi a única por mais um bom tempo... Ele devia estar agora com uma aeromoça no banheirinho da econômica, aquele cheiro desagradável de xixi misturado com perfume barato e sexo. Mania de se torturar assim, não aguentou segurar as próximas lágrimas, que enxugou com força, deixando as bochechas vermelhas.

Precisava colocar a cabeça no lugar e parar de lembrar do começo, tinha que pensar mesmo no fim. Nessa hora veio a lembrança do "te amo" que ele vomitou pra ela numa bebedeira nas escadas da Sacre Coeur, devia fazer um mês. Nunca mais tocaram no assunto, mas ela o guardava. Lembrou-se que foi quando decidiu ficar em P. e jogar tudo pro alto chez elle, remorso não era suficiente pra explicar o que sentia, o desespero de estar ali sozinha. Boba... Nunca poderiam mesmo dar certo, afinal, quem tinha mudado, se mudado e movido céus e terras para eles fora ela! E o que foi que ele fez? Absolutamente nada... E na hora de fazer algo, se jogou no primeiro avião. Tinha mesmo de pensar no que faria agora, sozinha.

Começou a rir baixinho da cena patética de despedida, nunca achou que fosse passar por aquilo, como se em P. o desfecho fosse ser diferente da primeira vez...

Resignação

eram quatro as crianças cheirando cola, as crianças da Elisa. não tinham mais de sete anos, as crianças da Elisa. vi esse projeto de quadrilha a judiar de um cão cego e comer um pão sujo. as crianças da Elisa não têm casa, moram ali mesmo atrás da banca de jornal. com os dentes amarelos fazem três refeições ao dia, o jantar sempre é um resto de sanduíche do Mc' Donald's. os pequenos bandidos, as crianças da Elisa, não roubaram a moça jque passava, apenas pegaram seu celular emprestado. queriam só falar com os pais que não têm. nasceram de um repolho, as crianças da Elisa, seus pais não transaram. encontraram-nas num repolho podre, na lata do lixo. não tem salvação, o bando cheirando cola. as crianças da Elisa não têm salvação.

Bastille

E àquela altura ele já devia estar no avião, talvez espremido entre uma senhora com odor de queijo e um senhor suando muito. Ou melhor, e uma mãe com um bebê recém nascido. Sim, seria um bom começo de vingança. Sabia que não, provavelmente foi o que de fato aconteceu, talvez ele tenha conseguido um lugar na saída de emergência, ao lado de um assento vago. Pior. Deve ter sido upgraded à executiva. De qualquer modo, tinha fugido o mais rápido que pôde, no primeiro vôo, da primeira hora, do primeiro dia do que seria o resto da vida dela. Só não foi a nado porque o Atlântico é deveras extenso.

Sem muito saber como, ela chegou à praça onde tinha encontrado N. pela primeira vez. Na verdade, o conhecera ainda no B., e muito bem. Foram amigos, amantes, e no fim não eram nada. Nunca foram nada enquanto sempre fazia 30° lá fora, os trópicos não foram para eles. Mas na terra da luz, onde em dezembro há floquinhos caindo do céu (ainda que em julho haja velhinhos morrendo de calor), lá tudo podia. Se houvesse um paradis como o de Luísa e Basílio, esse seria aquela cidade. Lá não havia julgamento, tudo estava por ser descoberto. Não tinham que se preocupar com nada, ou quase nada, e isso levou à criação de um nós. Claro, totalmente perecível, descartável, expirável, sentia-se lixo agora. Mas houve um nós, não podia negar, não mais.

Encontrou-o, naquela mesma praça, 6 meses antes. Fazia sol, calor, algumas crianças tomavam sorvete, se lambuzando sem dó das mães que lavariam as camisetinhas brancas depois. Lembrou-se de ter pensado como gostaria ela de ter de lavar aquelas camisetinhas, e depois poder guardá-las numa cômoda antiga no quarto decorado todo de azul e rosa (sempre quisera um casal de gêmeos, aqueles clichês). Tinha cumprimentado N. com um aperto de mão constrangido (afinal, na cabeça só se passavam filhos e maridos) e um beijo que deu errado, e que de tão errado acabou por dar certo. Lembrou-se que naquela mesma noite já o beijava com toda a paixão acumulada.

Hoje não podia mais dizer que aquilo era dar certo. A frustração lhe tomava conta, sentia a chama do vermelho no rosto, mesmo com o vento gelado e a garoa fina. Sentou-se no café em frente à FNAC na qual conversaram, um semestre antes, colocando a vida toda em dia. Foram horas difíceis, passaram juntos por todos os tipos de sentir. Como tinha sido bom pôr o peito todo pra fora! Se permitiu chorar na frente dele e rir das besteiras dele. Todo o catching up tinha sido suficiente para que ela soubesse, dissesse de novo pra si mesma "é com ele". Duas lágrimas grossas escorreram pelas bochechas até que chegaram no cachecol. Ficaram paradas, intactas, sem que se rompessem, dois pontinhos, saída e chegada, começo e fim.

Poème Sale

Brincadeira "da frase da página 161". Achei em outro blog, o Arquivo XX.

É assim:

1- procurar um livro próximo (o primeiro que aparecer, não vale escolher)
2 - abri-lo na página 161;
3 - procurar a quinta frase completa;
4 - postá-la no seu blog;
5- não escolher a melhor frase nem o melhor livro;
6- repassar a outros cinco blogs.

Primeiro livro que apareceu foi o "Poésies", do Rimbaud, que eu comprei num sebo ontem! Eu tava louca atrás de um livro do Rimbaud em francês e essa livraria/sebo na 7 de Abril lá no centro é muuuuuuito muito boa, mesmo. Vale a pena conferir.

Página 161: quinta frase completa: Pendant que les fonds publics s'écoulent en fêtes de fraternité, il sonne une cloche de feu rose dans les nuages.
(Enquanto os fundos públicos são desviados em festas de fraternidade, soa um sino de fogo rosa nas nuvens.)

Repasso para Marocas, AnaR, Snoopy, Ivan e Ponce.

5. Da Série "Incômodos"

Verdades Inconvenientes - VI

diagnosticados como
díspares, imcompatíveis
não há droga que cure
toda essa carência

4. Da Série "Incômodos"

Verdades Inconvenientes - V

quebrou-lhe o coração
as pernas,
promessas
e a conta bancária

Da Trilha Sonora da Minha Vida

If you see her, say hello
She might be in Tangiers
She left here last early spring
Is livin' there I hear
Say for me that I'm all right
Though things get kind of slow
She might think that i've forgotten her
Don't tell her it isn't so.

We had a fallin' out
Like lovers often will
An' to think of how she left that night
It still brings me a chill
An' though our separation
It pierced me to the heart
She still lives inside of me
We've never been apart.

If you get close to her
Kiss her once for me
I always have respected her
For doin' what she did an' gettin' free
Oh whatever makes her happy
I won't stand in the way
Though the bitter taste still lingers on
From the night i tried to make her stay.

I see a lot of people
As I make the rounds
An' I hear her name here an' there
As I go from town to town
An' I've never gotten used to it
I've just learned to turn it off
Either I'm too sensitive
Or else I'm gettin soft.

Sundown, yellow moon
I replay the past
I know every scene by heart
They all went by so fast
If she's passin back this way
I'm not that hard to find
Tell her she can look me up
If she's got the time.

3. Da Série "Incômodos"

foto: Sergio Abaldi

Verdades Inconvenientes - IV

à Lilian Aquino

obstinada em ser aversu
do que ele quer
essa teimosia custa
encontrar o lado certo

"El eterno grito de la existencia"

281
(Parte 1)
Sobre un amor inconcluso,
que por inconcluso devino eterno

En el telar del insomnio las ideas tejieron un tiempo antes del tiempo, un dolor antes del dolor, y una alma desnuda en un desierto de espinas, compuso la figura difusa de una doncella habitante de un abismo circular de emociones.
En ese hueco un estoico caballero precipitó su búsqueda al galope, atravesando distancias siderales para hallar su morada.
La raya del destino marginó de todo análisis esta cruzada, y una interspersa reacción, instó a su imaginario a pensarla escondida en un futuro tan distante del presente, como tempestuosamente amarrado al pasado. Hacia donde huye presurosa la armonía, escapando del entendimiento lineal de las cosas. Donde se aclaran las lágrimas de la angustia. Donde se asiste a la comprensión de ese sufrimiento y los sueños engendran el más bello acto de pluralidad.
Hacia ese frágil escenario dirigió su marcha, pero la tortura de un divagar eterno fue calando su esperanza, y este viejo jinete, cansado de andar, desensilló una mañana dejando tumbar su cuerpo sobre la fresca hierba que supo acunar a su bendita ilusión.

Los ecos de la muerte inundaron la doncella.
Abrumada por el olvido, acorralada por el instante, corrió hacia aquel círculo atemporal.
Sus ojos, tan descalzos como su ternura, contemplaron a este solitário viajero, pero sin atreverse a despertarlo...
...sólo para que en su sueño, él... la continúe pensando.

(Intersperso: disperso interiormente)

foto e texto: Sergio Abaldi, in "El eterno grito de la existencia" - Sentencias Viscerales II

2. Da Série "Incômodos"

Verdades Inconvenientes - III

tracei planos e linhas
desenhei todos os nossos passos
quem diria que voê
usaria a borracha

1. Da série "Incômodos"

Verdades Inconvenientes - I

você foi só
mais um pequeno
com o qual
tive de fingir


Verdades Inconvenientes - II

roçava o salto
canelas secas
foi só para não
subir pelas paredes

Lançamento da Antologia Vacamarela

Agenda do Dia

Trilha sonora da minha vida

Someone That Cannot Love - David Fonseca

You locked up your heart
You wake up with tears and stars in your eyes
You gave it all to someone that
Cannot love you back

Your days are packed
With wishes and hopes for the love that you've got
You waste it all to someone that
Cannot love you back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

You secretly made
Castles of sand that you hide in the shade
But you cannot hold the tides that break them
And you build them all over again

You talk all these words
You make conversations that cannot be heard
How long until you notice that
No one is answering back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough
Pushing around
You try to take comfort in words
But words
Well they cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Someone that cannot love

Someone that cannot love
Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough
Pushing around
To find little comfort in words
But words
Well they cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

You know they'll bruise you more
Words they will hurt you more
Words they will hurt you more

Yes they'll bruise you
Someone that cannot love
Someone that cannot love

Domingo com prosa

Vai aqui um texto que postei ontem no Tantaprosa, que fala sobre homens e mulheres, a mesma ladainha de sempre!

________________________

Estava ontem tentando escrever um poema. Às vezes aqueles fluxos de inspiração nos enchem de coisas a dizer, mas ontem a coisa estava meio empacada. Queria falar do peito aberto, das pessoas que se colocam sem barreiras pros sentimentos, sem bloqueios, sem medo.

Hoje, por coincidência, no episódio de Sex and the City (série que está sendo reprisada na Fox), a protagonista falava exatamente disso. "Quão perigoso é ter um coração aberto?". Pelo jeito, perigoso demais.

Pra quem não conhece a série, a protagonista, Carrie, é jornalista e com mais três amigas, fala da vida em NY, de sexo, relacionamentos, moda, sapatos, mais sexo, mais moda e um pouquinho sobre a vida americana. É uma série bem superficial, mas com alguns momentos "epifânicos", se é que se pode colocar assim.

Esse episódio de hoje é um deles. Carrie passou todas as temporadas do sitcom às indas e vindas com um homem apelidado Mr. Big. Ela era claramente apaixonada por ele, mas como todo homem, Mr. Big tinha "commitmment issues". É a expressão inglesa para "medo de compromisso" ou "problemas com comprometimento". Algo que todo homem teve, tem ou terá na vida.

Acontece que Big teve um problema coronário e passou por uma angioplastia. Carrie toda vez que o visitava no hospital começava a chorar. Alguns dias depois, ao ligar pro hospital, Carrie se surpreendeu com a notícia que ele havia tido alta, e foi procurá-lo no hotel em que ele usualmente se hospedava. Vestida de Stripper-vendedora-de-balas, ela fica entretendo big com dominós e conversas triviais.

Big acaba se sentidno mal, com uma febre alta, e Carrie fica cuidando dele. Num momento de delírio, ele abre seu coração para Carrie perguntando o por quê de não estarem juntos, já que se gostavam tanto. Ele diz pra ela "a vida é muito curta", e eles adormecem. Na manhã seguinte, Big acorda já com o coração "fechado" de novo e Carrie diz pra si mesma "a vida é muito curta", percebendo que não adiantava nada amá-lo se ele nunca estaria aberto pra ela.

Por mais piegas que seja essa cena, esse episódio, essas falas, essa é uma reflexão muito importante. "Quão perigoso é ter um coração aberto?". Se fosse fácil, não haveria tantos problemas. Se fosse seguro, não seria tão difícil um relacionamento estável, honesto, duradouro.

Sei que algumas vezes me permiti ter o coração aberto. Na última, o coração escancarado se deparou com um enclausurado. Enquanto um mergulhava de cabeça, o outro se mantinha fechado na seguraça da distância emocional. Sabem aqueles adesivos na traseira do ônibus, "Mantenha a distância"?

Qual é a distância segura para um coração? Quando se aproxima demais de um coração fechado, o estrago pode ser grande. Não se mantém a distância segura, e quando o outro coração freia, não há tempo suficiente para reagirmos e nos resguardarmos. Quando percebemos, já estamos presos nas ferragens, o carro já está todo amassado, os vidros quebrados, e um prejuízo bem grande para o conserto.

E nem por isso deixamos de andar de carro. Após um tempo estamos por aí em algumas ruelas. Depois arriscamos pegar a Rebouças, depois a 23 de maio, a Marginal, a Castello Branco, num crescendo inevitável em busca de encontrar um outro coração na mesma pista, na mesma velocidade. E vamos encontrar muitos! Uns mais rápidos, outros mais lentos, e esse descompasso levará às colisões. Serão só um toquinho, um arranhão, coisa leve. Outros encontros serão grandes acidentes com possíveis (prováveis) ferimentos e cicatrizes. Mas nem por isso vamos deixar de andar de carro.

Continuaremos dirigindo até o dia em que encontraremos a distância segura de andar com um outro coração que esteja no mesmo momento, direção e velocidade que nós. Nessa hora, não haverá mais risco tão grande de choque, e sim a chance de uma viagem tranqüila, sempre, claro, com alguns percalços no caminho, pois buracos e quebra-molas todos teremos pela frente.

Mas quando a viagem começa, é só tentarmos manter o coração aberto...

Aos queridos Ana e Alan

Sucesión Inevitable de Acontecimientos

el corazón
era muy simpático

hablaba mucho,
tanto, pero
no entendía nada,
nadie

habría aprendido al pronto
no fuese
la obstinación
de no descubrirte

ahora encontró
comprende

Da Marocas

Vagas

À Júlia Lima


Partiu-se, ela disse,
numa lua gorda
no 12º solstício de
qualquer verão.

Maré baixa,
caminhos obtusos,
vagalhões deflagrando
pés, mãos e melenas.

Je vais aussi, ele disse,
esquecendo-se que
partir conjuga vidas
naufragadas em remorso.

Devaneios em uma prova de Filosofia

[...]
Kant disse: "A felicidade compreende tudo (e também nada mais do que) o que a natureza nos pode proporcionar; mas a virtude inclui tudo o que ninguém, a não ser o próprio homem, a si pode dar ou arrebatar".

[...]

O que seria justo nesse caso? Punir os exploradores pela morte do companheiro e pela barbárie do canibalismo? Puni-los por terem tentado sobreviver? Ou o justo é absolvê-los e ignorar a morte trágica de um ser humano?

[...]

Entendo, portanto, com base em todo o exposto, que estes exploradores não cometeram crime nenhum, a não ser que tentar sobreviver tenha sido tipificado penalmente e eu não sabia.

Ao Miguel

Javier Díaz Gil - Morir en Iguazú.

VIII. Vuela en Brasil Miguel Hernández

Sólo quien ama vuela.
Sobreviven, Miguel, tus versos refugiados
Entre libros de viajes y novelas
En portugués en este lado del mundo.
La voz del poeta
Que se impone sobre la tierra,
Volando ya sobre este mar poderoso
Y tristes playas vacías.
Yo también soy barro aunque Javier
Me llame.

El viento le mueve los brazos
A las palmeras que te buscan.
Las palmeras que alzan
Sus ojos buscándote,
Claros de deseos,
Ardiente de alas y penas.
Regreso tus versos
Junto a los otros libros.
Tan lejos de tu patria...
Para que todos los ojos te lean.
Donde faltaron plumas
Pusiste valor y olvido.



















Tradução e foto: Julia Lima

VIII. Vôa no Brasil Miguel Hernández

Só quem ama vôa.
Sobrevivem, Miguel, seus versos refugiados
Entre livros de viagens e novelas
Em português neste lado do mundo.
A voz do poeta
Que se impõe sobre a terra,
Voando já sobre este mar poderoso
E tristes praias vazias.
Eu também sou barro ainda que Javier
Me chame.

O vento move os braços
das palmeiras que te buscam.
As palmeiras que levantam
Seus olhos te buscando,
Claros de desejos,
Ardente de asas e penas.
Volto seus versos
Junto aos outros livros
Tão distantes da sua pátria...
Para que todos os olhos te leiam.
Onde faltaram plumas
Pôs valor e esqueço.

Garantia

se antes pudesse ver
a vida que teria pela frente
não o faria

erraria os mesmos desvios
tropeçaria os mesmos tombos
venceria os mesmo desafios para
chegar exatamente naquele mesmo lugar

não acredita em arrependimento
não quer mudar os passos dados
não quer saber dos próximos

só sabe que vai errar
que vai cair
que vai levantar
e seguir em frente
sem ninguém para segurar as mãos

e quando finalmente chegar
onde quer que seja essa chegada
terá a simples certeza de ter percorrido
o que chamam de
caminho

a este caminho vai chamar de vida
(uma vida só sua, como impressão digital)
e vai guardá-lo
com detalhes de fotografia

IN MEMORIAN

Morreu algo em mim...
À Maroca querida, um obrigada por todos os ouvidos e conselhos... Não sei o que teria feito sem você.

O testamento deixa somente lágrimas sem valor e sentimentos sufocados, além de algumas boas lembranças. Sem herdeiros, a herança jacente acabou por ser deixada a todas as mulheres burras do mundo, pra ver se serve de lição...

No enterro, nada de preto e choro, só vestidos coloridos e chopp! Muita comida, um sambinha e uma despedida.

De epitáfio, frases marcantes: "Se joga, delícia!" e "Ela tentou..."
De últimas considerações no enterro, algumas palavras de Luis Carlos Mussó, do Equador, querido com quem convivi no Tordesilhas e com quem tive conversas muito profundas sobre ônibus, bus e busetas...


















In Memorian

Si cayendo las máscaras vacias (cayendo
en cuenta de su leve presencia)
he de resultar imposible
para las muertes compartidas,
para el sonido de la luz contraria;
que entonces las áncoras
se vuelquen: la rutina que toca mis hombros,
los adjetivos que desdeñan mi estatura,
la dignidad del reflejo. El recuerdo.

O que eu faria com os Advogados se pudesse...

"o Autor concordou com as prestações feitas e apresentadas. Mas, agora, passados quase 6 anos, vem a juízo dizendo que, em razão de suposta falha na atuação de seus funcionários e prepostos, a Ré deve ressarci-lo daquilo que entende que não deveria ter sido aceito por ele próprio!


Em razão de todo o exposto, resta evidenciada a ilegitimidade passiva da Ré, sem resoluçaõ de mérito, nos termos do artigo 267 do Código de Processo Civil.


Caso superadas as preliminares argüidas, o que não acredita a Ré mas admite por amor ao debate, no mérito melhor sorte não assiste ao Autor.


É notório que cabe ao Autor comprovar suas alegações, e que, até o presente momento, de tal ônus não se desemcumbiu."

Um Poema de Giancarlo Huapaya

Nosso querido Huapaya (ou Papaya como diria AnaR...), mais conhecido como Polisexualzinho, muito gentilmente me deu um exemplar de seu livro, durante o Tordesilhas, que se chama Polisexual e traz poemas sobre o "novo mundo erótico", a indústria pornô e a desconstrução de gênero. Disse ele no lançamento aqui em São Paulo que o livro foi escrito após uma pesquisa de campo profunda! hehehe...



















Mono semisexual

Solo
yacente semidiós semisexual
entumecido corporal con vista para sueños con fantasías de todo lo anterior.

Con el céfiro acordonado con tregua recibiendo por los poros, todo lado.

Cavila quiromancia.
Entregándose al flujo eminente enfunda limo.

Variedad de rostros y peregrinos. Y monosílabos recios labios.

Antologías gotas de vahos
protagonistas hervidos cotidianas de paso
autoformulados en autoservicios para mantener el jadeo en el cuerpo.

Justificación de semis o monos relacíon quídam y mitad.

Um Poema de Rodrigo Flores

Este é um trecho de um poema do Rodrigo, queridíssimo, que conheci aqui no Tordesilhas. O Rodrigo é mexicano, poeta, editor, e esse trecho está no seu segundo livro chamado "Estimado Cliente", que eu estou traduzindo pro português!

[...]

. en una carta yo le decía que esta distancia
era nuestra pero ahora sé que las distancias no

pertencen. ahora sé que las distancias son del

océano tal vez. que las distancias existen y son

de nadie. del cielo por donde pasan aviones tal

vez. tal vez intento recordarla pero no. eso no

es hecho sino suposición o sopecha tal vez. sé

que mis sopechas son fundadas. sé que quisiera

decir corazón con certeza pero digo corazón

con dudas y con dudas fundadas. mi corazón

está bajo sospecha. mi corazón no es puro sino

con fisuras agrietado o hendido por signos que

no reconozco: hecho. hecho:

[...]

[...]

. em uma carta eu lhe dizia que esta distância

era nossa mas agora sei que as distâncias não

pertencem. agora sei que as distâncias são do

oceano talvez. que as distâncias existem e são

de ninguém. do céu por onde passam aviões tal-

vez. talvez tento lembrá-la mas não. isso não

é feito senão suposição ou suspeita talvez. sei

que minhas suspeitas são fundadas. sei que queria

dizer coração com certeza mas digo coração

com dúvidas e com dúvidas fundadas. meu coração

está sob suspeita. meu coração não é puro mas

com fissuras rachado ou fendido por signos que

não reconheço: feito. feito:

[...]

JCMN - O Maior Poeta Brasileiro

João Cabral de Melo Neto

I. Paisagem do Capibaribe

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma frutapor uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão,
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.

Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Je voudrais que quelqu'un m'attende

C'est marrant, je me rends compte que je cogite plus quand je suis dans le train ou le RER... Comme quoi l'armée a quand même du bon...
Quand j'arrive à la gare de l'Est, j'espère toujours secrètement qu'il y aura quelqu'un pour m'attendre. C'est con. J'ai beau savoir que ma mère est encore au boulot à cette heure-là et que Marc est pas du genre à traverser la banlieu pour porter mon sac, j'ai toujours cet espoir débile.
Lá encore, ça n'a pas loupé, avant de descendre les escalators pour prendre le métro, j'ai jeté un dernier regard circulaire au cas où y'aurait quelqu'un... Et à chaque fois dans les escalators, mon sac me paraît encore plus lourd.
Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part... C'est quand même pas compliqué.

Anna Gavalda

Written in the stars...

Post excluído para publicação na sérieAlfa de Joan Navarro - http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/home.htm

Vou Assistir um Filme

Eros e Psique - Julia Lima


Quis ir-se antes porque era mais fácil
Em meio às lágrimas tolas
evitava olhar fundo nos olhos
Temia ver toda a verdade que eles tão
ansiosamente
desejavam revelar

Ele sabia que diriam palavras fantásticas
Mesmo assim não as queria ver
só queria ir-se antes porque era mais fácil

Disse adeus e que não iria olhar pra trás
Não olhou pra trás para não ver as lágrimas tolas

Não era mais fácil

Hoje não estou pra conversa...

MOJO PIN
Jeff Buckley

Well, I'm lying in my bed
The blanket is warm
This body will never be safe from harm
Still feel your hair, black ribbons of coal
Touch my skin to keep me whole

If only you'd come back to me
If you laid at my side
Wouldn't need no Mojo Pin to keep me satisfied

Don't wanna weep for you, I don't want to know
I'm blind and tortured, the white horses flow
The memories fire, the rhythms fall slow
Black beauty I love you so

Precious, precious silver and gold and pearls in oyster's flesh
Drop down we two to serve and pray to love
Born again from the rhythm screaming down from heaven
Ageless, ageless and I'm there in your arms

The welts of your scorn, my love, give me more
Send whips of opinion down my back, give me more
Well it's you I've waited my life to see
It's you I've searched so hard for

Um Alheio

a água
se chocando com o prédio
escorria
loucamente
pelo envridraçado azul
e entrava suja
pelos vãos

não suportava tamanha invasão
e ainda assim
não havia nada que pudesse fazer
que não fosse esperar
secar

Best Before...

Amor Perecível


fez-se assim
com dois que se encontram
em um todo
perfeito

com prazo de validade.

A Casa Grande

A Casa Grande

uma casa grande
natais
almoços de domingo
e outras cenas de margarina

no jardim

o cachorro de praxe

pela sala

duas crianças que correm

derrubando

os enfeites velhos de madeira

e tirando os tapetes do lugar

uma casa grande
que se desfaz
com as primeiras luzes.

ela se levanta sob o peso
das escolhas
que levaram àquela outra casa,
tão pequena,
tão vazia,

sem o cachorro de praxe
e as crianças correndo

pensa que não é sua culpa
que, alguns anos antes,
sem saber, ao virar à esquerda
virava mesmo as costas
à casa grande.

Tordesilhas - a Odisséia

Post tirado do Tantaprosa por preguiça...

Tordesilhas

Esse festival aconteceu aqui em São Paulo nesses dias passados, de 30/10 a 04/11. Foi um baita festival, com nomes ótimos da poesia contemporânea de línguas ibero-americanas.

As festividades começaram bem antes, na sexta feira anterior à abertura, quando Ana Rusche, eu, Carol Marossi, Ana Paula e Caqui-recém-chegado de Israel fomos à salsa no Conexión. Bailamos até quase morrer e fomos depois buscar Alan Mills, o príncipe da Guatemala, no aeroporto. Grande figura, já é um grande amigo também.

Depois, sábado, ficamos fazendo social com o guatemalteco e com o Victor Sosa, poeta URU-MEX fantástico, brasileiríssimo de coração. E no domingo levamos esses dois mais uns portugueses e uma argentina a dançar samba no Ódoborogodó. Amaram, claro.

Segunda feira teve maratona. Fomos ao espaço B_arco, depois no Consulado Mineiro e depois ainda na Mercearia. Na terça teve a Abertura do evento e depois baladinha no Café São Paulo em Santa Cecíla. Na quarta feira a baladinha foi no hotel, no quarto do Delmo Montenegro, querido. Já na quinta voltamos à Merceria e na sexta foi o Lançamento da Antologia Vamacarela, com 17 poetas contemporâneos, entre eles Ana Rusche, Fábio Aristimunho, Ivan Antunes, Carol Marossi e eu!

No sábado houve a festa de encerramento, que també foi no café São Paulo. Gringos incansáveis quiseram ir ao Ódoborogodó de novo às 2 da manhã e depois ainda pro Milo, onte toca indie rock, até quase 7 da matina. E domingo bateu a depressão-pós-festival na Rota do Acarajé, seguida pela casa do Caqui até uma e tanto da matina.

Cansada, eu? Imagina...

Tordesilhas

Acabou-se o Tordesilhas.
Amanhã volto a postar, aguardem os relatos do Festival mais animado da América Latina/Portugal/Espanha!

Mais um outro poema

Escrevi presenciando uma discussão na Av. São João às 22h00. Surreal


Revelação

Quem já viu
dois mudos
brigando

sabe o que são mãos gritando.

Mais um poema

Zeus


Não é porque a lua se perdeu em ti
Que agora és seu dono.

Deixa que me ilumine um pouco
Guie, sorria, cresça e
mingüe.

Não é porque o Sol explodiu em ti
Que agora és seu senhor.

Deixa que me queime um pouco
Brilhe, nasça, culmine e
ponha.

Não é porque o mar fluiu de ti
Que agora és seu mestre.

Deixa que me molhe um pouco
Corra, suba, encha e
baixe.

Careço de ciclos,
os ciclos
os ciclos...

Desafio

A Aninha-Quati-linda lançou lá no blog dela, o Peixe de Aquário, o desafio de escrever um poema sobre a formação do mundo em 2 linhas.

Aqui vai minha tentativa:

Zeus

És senhor do mundo
Deixa que brilhe, nasça, culmine e ponha

Alguém se topa desafiar? Coloquem suas tentativas nos comentários!

Mais um:

disse o homem

Ele me deu o mundo
mas esqueceu o manual de instruções...

Poesia

Desapego

Deixar pra trás as flores ofertadas,
as óperas bradadas,
as fotografias amareladas,
as comidas digeridas.

Abandonar os hábitos arraigados,
os filmes chorados,
os telefonemas recebidos,
os presentes dados.

Mas nunca se esquecer
da paixão revelada
do amor feito
e da dor partida.

Cartografia Literária - A VACA

A VacAmarela estrelará a próxima sessão do Cartografia Literária no Sesc Consolação, amanhã, às 19h30. Haverá leitura de poemas, intercalada com uma entevista com os membros do Coletivo. O mediador é o Marcelino Freire. Evento gratuito, recomendo! (principalmente porque estarei lá na leitura!)

Porque hoje é sábado (era quando escrevi)

Hoje é sábado, amanhã é domingo, e eu estou aqui escrevendo, plagiando o Vinícius (de Moraes, não o Davidovitch, que é sempre bom esclarecer caso haja egos inflados por aí...).

E ninguém mais apropriado que o mulherengo mais famoso do Brasil para ser o muso-inspirador dessa coluna semanal. Adoro o Vinícius, porque além de mulherengo, era o maior beberrão (diga-se de passagem, característica que muito se assemelha a esta colaboradora que vos escreve).

Mas voltando ao tópico (se é que ele existe) vou falar de “relações pessoais”. É claro que esse assutno pode ser muito estimulante, como pode ser escasso. Sobre relacionamentos, não que eu seja uma conselheira amorosa certificada pela Associação dos Desiludidos, mas acho que posso às vezes apontar uma luz no fim do túnel para alguns desesperados. Ou não, e apenas dar o empurrãozinho pra pular da ponte, nunca se sabe o que os discursos honestos femininos podem fazer com alguém mais sensível.

Principalmente quando se fala de homem. “Os bares estão repletos de homens vazios”. E o poetinha estava certíssimo. Me pergunto como vocês, cuecas, são capazes de, às vezes, ser tão vazios. Não, queridos homens, não pulem da ponte. Pelo menos não ainda!!! Não é um ataque amargurado a ninguém, nem discurso de ressentimento. E não é uma generalização. É uma constatação do óbvio, como diria Ana Rüsche (plagiando o Paulo Ferraz).

Um exemplo clássico de homem esvaziado é o tipo mulherengo que eu apelido de “metralhadora sem bala”. É capaz de atirar pra todo lado, mas acaba não acertando ninguém. Eventualmente até pode acertar um alvo... Mas o mais comum é que ele seja acertado pela moça mais moderninha que se arriscar.O fracasso desse 'tipo' se dá, principalmente, quando as investidas são entre moçoilas de um mesmo círculo. É bem vazio mesmo achar que a moça-alvo não percebe a falta de exclusividade das cantadas, e pior, achar que se ela percebe, o atirador ainda tem chances tem sucesso com algumas das convives.

O pior meeeesmo é quando o metralhador não desiste, e começa o assédio... Assediar a moça-alvo numa tentativa desesperada é bem comum. E patético. Como achar que se conquista uma senhora (das respeitáveis) passando a mão na bunda? Tudo hipoteticamente falando, é claro.

Tem também o desdém... Desdenhar o alvo quando ela fala, muito lucidamente, da falta de critério do atirador, afirmando que mulher nenhuma (das respeitáveis) quer homem que atira pra todo lado... Aí desdenha, achando que se fizer pouco caso a moça cede. Cede nada!!! Quem desdenha quer comprar já diria Esopo.

E tem até a negação... “Não, não, nunca dei em cima!”. Deixe, deixe, a gente sabe que deu. E sabe que quer!Tem quem diga que a necessidade de disseminar (literalmente falando) a espécie que move o metralhador-vazio pra todos os lados. Eu particularmente acho desculpa esfarrapada pra aumentar as possibilidades de se dar bem com um mínimo esforço. Não se empenha com ninguém, mas tenta com todo mundo.

O que esse tipo não percebe é que, no fim, as possibilidades de acertar um alvo sendo um franco-atirador são muito maiores. Ainda que o franco-atirador tenha muito mais trabalho (e paciência) na conquista da moça, sua taxa de sucesso deve ser muito superior à de uma metralhadora sem balas...

Mas isso é só empirismo. Um dia ainda vou provar cientificamente as vantagens de ser franco-atirador...

Um Poema...

Antelación del amor

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

Jorge Luis Borges

Mad cow...

Esqueci de dizer que as fotos dos post de baixo são minhas, experimentos com uma orquídea que tava na mesa do hall de entrada do prédio hehe...

Ontem teve a inauguração do CAD 2007 na Casa das Rosas (Casa, Arte e Design), tipo um Casa Cor. Eles decoraram todos os ambientes da Casa das Rosas, construíram um restaurante aos fundos, ficou tudo lindo, muito legal mesmo. Aí vão algumas fotos da manada de vacas loucas que invadiram o evento regado a prosecco e petisquinhos chic... Detalhe que o Ivan só tomou Ballentines. Nas palavras dele, pobre quando vê coisa bacana fica bebinho. Então posso dizer que somos todos pobres na Vacamarela hahaha!

Eu e o Renan fingindo tirar foto pro Ivan clicar a velha que tá ao fundo. O Ivanito catou a velha mais tarde, e o marido da coroa tava do lado! hahaha Parece que ela é artista plástica e nos convidou pra exposição de suas obras dia 13. Pena que estaremos no Cartografia Literária lá no SESC Consolação. Depois conto mais.

A mesa da Vacamarela... Eu não sai na foto porque estava tirando... Detalhe pro Ivan pegando a coroa-artista-plástica. Donny, Andréa Catrópa, Snoopy ao lado do "casal"... Embaixo a Ana Paula Ferraz, AnaR bebinha, Victor, Renan e Lilian.

Eu e o Renanzito numa foto séria. HAHAHAHA

Foto que o Snoopy tirou... Andréa, eu, Ivanito recebendo chifrinhos do Donny...

Grande parte do pessoal da Vaca e mais umas pessoas X. Nem sei porque eu não saí na foto...

Diga MUUUUU!

Delicadezas

A Marocas agora tem também um fotolog. Acho que chama Delicadezas. Inspirada nisso, vim falar de algo que o fotolog dela me lembrou... (nossa, só falo das Marocas aqui no Quati né?)

Acho que delicadeza é algo que falta muito na nossa vida hoje em dia. Poderia até dizer "na vida pós-moderna", mas como ainda não decidi como eu me sinto sobre esse termo, prefiro dizer "na atualidade" hehehe. Sou boa no tucanês ou o que?

Acho que falta um "bom dia" e um sorriso no elevador, um segurar a porta pra quem tá entrando ou saindo. Um dar passagem pra um pedestre apressado, ou pra um carro saindo da garagem. Falta dizer obrigada, até logo, desculpe... Quantas vezes por dia a gente não esquece disso tudo? Mas até parece que estou aqui dando aulas de etiqueta... Não é não.

Quero falar das delicadezas mais esquecidas como lavar a louça pra mãe que chega tarde do trabalho, ou arrumar a mesa do café pro pai que levanta cedo... Ajudar a irmã a revisar uma redação, ou mesmo a escolher uma roupa.

Falta também delicadeza nas relações amorosas. No cuidado que deveria se ter com as palavras, considerando que são bem capazes de assumir formas de navalha, dependendo da situação. Delicadeza boa de se ganhar um pedaço de cheesecake a troco de nada. E nem ter nada pra retribuir e não precisar retribuir! Só o sorriso sujo de calda...

Tem também a delicadeza da amizade... Temos amigos sutis como elefantes, mas alguns dignos de admiração! Aquele que pede pra você ligar avisando que chegou bem em casa, ou pelo menos mandar um SMS. Aquele que se oferece pra dividir o estacionamento, se oferece pra dar colo, mesmo precisando de colo, que se joga quando você se joga! E sem medo do que acontece depois...

Quero mais a delicadeza de um telefonema, de um email, de um scrap. Quero a delicadeza de um abraço, de um beijo, de um carinho. Quero a delicadeza de um mimo, de uma surpresa, de um presentinho. Quero a delicadeza de um poema, uma música, uma cena. Quero a delicadeza de um livro, um CD, uma fita VHS.

Tenho lançado algumas campanhas. No Tantaprosa (ei, olha a propaganda aí, gente!) lancei a campanha pela honestidade nas relações. Acho que melhorei o conceito e re-lanço essa campanha pela honestidade e delicadeza nas relações.

Quero a delicadeza de uma fotografia.

Pedido

Como vocês sabem, eu e a Marocas postamos às terças-feiras no blog Tantaprosa. O post da semana passada foi sobre a dificuldade que as mulheres têm de pedir, com todas as letras, o que querem aos homens.

Bom, nessa linha, ontem Victor comentou que o Xico Sá, no seu blog, também falou sobre esse assunto. E hoje ele me mandou o texto, muito bom, que reproduzo aqui, com os devidos direitos autorais...

A ARTE DE PEDIR
Uma das maiores virtudes de uma fêmea é arte de pedir.
Como elas pedem gostoso, como elas são boas nisso. Resistir, quem há de?
Um simples “posso pegar essa cadeira, moço?” vira um épico. É o jeito de pedir, o ritmo da interrogação, a certeza de um “sim” estampado na covinha do sorriso.
Pede que eu dou. Pede todas as jóias da Tiffany´s, minha bonequinha de luxo. Estou pedindo: pede!
Eu imploro, eu lhe peço todos os seus pedidos mais difíceis. Não me pede nada simples, faz favor, please. Já que vai pedir, que peça alto. Você merece, uma mulher como essa não tem preço.
Um concerto de Iggy Pop, bem longe? Te levo.
Amor sincero? Fácil, fácil.
Fidelidade? Acabo de criar o seu exclusivo cartão de milhagem.
Como é lindo uma mulher pedindo o impossível, o que não está ao alcance, o que não está dentro das nossas posses. Podemos não ter onde cair morto, mas damos um jeito, um truque, 12 vezes sem juros, no pré-datado, no cheque sem fundos.
Até aqueles pedidos silenciosos, quando amarra a fitinha do Senhor do Bonfim no braço..., são lindamente barulhentos.
Homem que é homem vira o gênio da lâmpada diante de uma mulher que pede o impossível.
Ah, quero o batom vermelho dos teus pedidos mais obscenos. “Amor, posso te pedir uma coisa? Posso mesmo?”
Flores de helicóptero? Como na filosofia do pára-choque, o que você pede chorando que não faço sorrindo?!
Pede, benzinho, pede tudo.
Que eu largue a boemia, pare de beber e me regenere???
Pede, minha nega, que o amor tudo pode.
Mesmo as que têm mais poder de posse que todos nós não escapa de um belo pedido.
Com estas, as mais poderosas, tem ainda mais graça. Elas pedem só por esporte ou fetiche, o que não lhes comprometem a pose e muito menos a independência futebol clube.Não é questão de poder ou dinheiro. O que importa é o pedido em si, o romantismo que há guardado no ato.
Eu lhe peço: me pede.
Não pede mimos baratos, pede atenção, por exemplo, essa mercadoria tão cara ao mundo das moças. Pede, amorzinho, pede gostoso, sou o senhor das tuas demandas.

Xico Sá

Tem dias...

Chega uma hora que a gente precisa encarar a verdade. Nem sempre é na hora certa da vida. Quando é muito cedo, não temos maturidade pra lidar com a dura realidade, com toda a responsabilidade que se encontrar com o verdadeiro acarreta. Já quando é muito tarde, não temos mais a vontade e talvez a força de provocar mudanças na nossa vida pra nos adaptarmos ao real.

Creio que pra mim chegou num momento certo. Descobrir a minha verdade e me apropriar da minha vontade foi um passo muito grande. 20 anos me parece uma boa idade. Acho que não é cedo, afinal já passei por algumas encruzilhadas essenciais na vida de um "jovem". Por outro lado, não é tarde demais para se mudar de rumo e criar um novo caminho.

É um processo lento e dolorido esse de se conscientizar de si próprio, de se despir das expectativas alheias e aliviar as (o)pressões sutis do dia-a-dia. É algo que se constrói com lágrima, com briga, com quebra e com perda. Mas que também leva a crescimento, a conhecimento, a paz.

Nesses momentos de transição eu me sinto como numa estação. Desembarcando de algum lugar pra ir pra outro melhor. Acordando de um sonho e encarando a realidade. Nesses momentos de transição é tudo passageiro, porque uma hora a gente tem que embarcar, a gente chega a algum lugar e fica, vive, experiencia e quando quiser, parte. São os famosos "ciclos". Só não gosto dessa palavra porque ciclo me lembra círculo, e andar em círculo significa voltar sempre pro mesmo lugar.

Não, não quero andar em círculos, não quero voltar ao mesmo lugar. A gente tem é que andar em espiral. E tem hora que a gente passa por momentos de indefinição de trajeto, direção, sentido, objetivo. Como se estivéssemos perdidos no metrô de Londres procurando qual linha pegar pra ir pra qual intersecção, pra depois seguir pro nosso destinho. E é isso que eu chamo de transição, estar na plataforma pra pegar o nosso novo rumo.

Eu estou na plataforma. Tenho que comprar a passagem e escolher meu trajeto. Em qual trem subir?

Se esse rumo assim foi feito, sem aprumo e sem destino

Saio fora desse leito, desafio e desafino

Mudo a sorte do meu canto, mudo o norte dessa estrada

Em meu povo não há santo, não há força, não há forte

Não há morte, não há nada que me faça sofrer tanto

Vai, violeiro, me leva pra outro lugar

Eu também quero um dia poder levar

Toda gente que virá

Caminhando, procurando

Na certeza de encontrar

Há dez dias que eu não posto nada. Assim como o blog, tenho estado vazia nesses últimos tempos... Não de conteúdo, mas de coisas que valham a pena ser externadas... Andei um caminho muito árduo nos últimos dias, de auto-conhecimento, encontrando verdades duras e angústias grandes. Analisando meu caminho, olhando pro futuro, pesando minhas escolhas até aqui, especulando sobre as que virão.

Acho que cheguei no fundo do poço. E daqui há sempre uma boa perspectiva: não dá pra ir mais fundo, de agora em diante é só subir. Ou não, pode-se também ficar estacato onde se está, chafurdando numa água turva e confusa. Mas prefiro a visão mais otimista que prevê a ascenção... Sei que desse limbo eu saio, pra tomar decisões, fazer escolhas, determinar o passo.

Afora assuntos deprimentes de ordem interna, há sempre felicidade no mundo. Fim de semana passado a Cau e o Marcão casaram! Foi tudo muito lindo, muito bom. A capela, a cerimônia emocionante, a festança farta de comida, bebida e risadas!

Começou com a viagem de carro pra Ribeirão Preto (naturalidade da noiva), que foi bem cômica, considerando as personagens: Gege (dirigindo), Manu, Carol Marossi (escondida à direita), Dan e eu.














Chegando na cidade, o parto que foi achar o hotel fica à parte. Nos arrumamos para o casório, fomos para a capela numa van. O Gus, o Vina, a Luisa e o Caio estavam no mesmo hotel que a gente, eu dei uma de agente de viagens e organizei nossa estadia.

(vina na van tirando fotos e manu com ares de estrela de cinema!)



















Houve uma cerimônia linda (chorei muito, e a Carol também...), o Marco e a Cau estavam radiantes, os pais deles também. Foi tudo muito bonito mesmo. Mas pulemos pra parte da festa que foi a mais divertida. Primeiro que tinha muita comida. MUITA. E também muita bebida (tomei taaaanto espumante!)

(queridas Ju, Manu e Carol - amo!)
















A festa foi ótima, a gente ganou aqueles brindezinhos, mas não aqueles iguais a todos os casamentos, tinha colar de havaiana, chapéu de palha de sambista para os homens e umas flores de cabelo lindas pras moças...

Abaixo, foto minha com o noivo....

















Na manhã seguinte acordamos pra pegar o café da manhã do hotel. Depois da festança, pra curar ressaca, fomos ao pinguim beber chopp!!! Almoçamos lá, passamos num restaurante onde estavam almoçando as famílias dos recém-casados e voltamos pra São Paulo. Foi um fim de semana divertidíssimo, ficou pra história!


















Ps: detalhe pra Manus enlouquecidas na volta da viagem depois de comer fandangos e ficar atacada como um gremilin por causa dos corantes artificiais!!!