Julia e o Quati

num pedaço de qualquer lugar

2010-06-01T11:42:00.004-03:00

nesse dia branco
se branco ele for
esse tanto, esse canto de amor
se você quiser, e vier
pro que der e vier
comigo

eu já falei muito sobre crescer, e amar, sobre gentileza e raiva, sobre felicidade e tristeza e tudo que tem aí no meio. sobre mim e sobre os outros. sobre as coisas. já criei personagens e contei histórias que até podiam ser invenção de tão incríveis. ouvi música, li poesia, vi quadros, tirei fotos. esse blog resume um tempo da vida, é espelho torto de um período específico, espelho talvez quebrado, refletindo só pedacinhos de um todo que tá pra trás.

faz 1 ano que eu não escrevo nada aqui. acho que também é um reflexo. e o pior é que agora... agora que eu quero dizer, quero falar, não acho palavra. to engasgada de uma maneira sufocante com a impossibilidade de expressar o que tá dentro, no peito. antes fosse difícil mostrar o que tá na cabeça, eu lido melhor. já me disseram que eu tenho dificuldade de digerir as coisas, deve ser isso que tá rolando no meu corpo...

se você vier
pro que der e vier
comigo
eu lhe prometo o sol
se hoje o sol sair
ou a chuva
se a chuva cair
se você vier
até onde a gente chegar
numa praça na beira do mar
num pedaço de qualquer lugar

103

2009-06-02T17:19:00.002-03:00

eu nunca gostei de James Blunt... achava que a voz dele era meio "miada" e que a música era ruim...

mas esse single me conquistou total, e o clipe é bem bom, fazia tempo que eu não achava um clipe bom... são todos de rappers e mulheres peladas, visualmente explícitos, mas não elaborados... e love love love é um clipe lindo!

I'm not looking for us, and neither should you
absolutely gorgeous
then nothing I say is true
you won't find yourself in these guilty eyes.

'cause I love anybody who's fool enough to believe,
and you're just one of many who broke their heart on me
and so I say I don't love you,
though it kills me.
It's a lie that sets you free

love love love
I can't take your love love love
and so I say I don't love you,
though it kills me.
It's a lie that sets you free

I will wrap my body in other women's arm
make love in a hurry
feel better than I am.
Hope you find yourself in someone else's eyes

'cause I love anybody fool enough to believe,
and you're just one of many who broke their heart on me
and so I say I don't love you,
though it kills me.
It's a lie that sets you free

love love love
I can't take your love love love

and so I say I don't Love you,
'cause I love anybody fool enough to believe,
and you're just one of many who broke their heart on me
and so I say I don't love you,
though it kills me
'cause it's a lie

'cause I love anybody fool enough to believe,
and you're just one of many who broke their heart on me
and so I say I don't love you,
though it kills me.
It's a lie that sets you free

It sets you free

102

2009-06-01T01:37:00.003-03:00

acabei de assistir algo que me tirou do sério.
ao final do vídeo, uma voz em off pergunta:

você disse?
eu te amo.
eu não quero mais viver sem você.
você mudou a minha vida.
você disse?
faça um plano, estabeleça um objetivo, trabalhe para alcançá-lo.
mas, de vez em quando, olhe em volta, absorva.
porque é isso. tudo pode acabar amanhã.

eu não me relembro o suficiente da fragilidade da vida, e que a gente pode acabar sem nunca ter dito coisas importantes.

mas, da minha parte, eu disse, e as conseqüências não importam aqui.

e você, disse?

101

2009-05-31T03:28:00.000-03:00

Love Conquers All

frase muito bonita e tudo, mas é mentira. Amor assim é coisa de novela da globo, de filme de Hollywood (e Bollywood também, ainda que daquele jeito estranho, cheio de dancinhas), de seriados novaiorquinos sobre 6 amigos que, no final, encontram suas respectivas almas gêmeas, de músicas românticas cantadas pelo Wando e livros da Jane Austen...

amor de verdade é algo totalmente diferente do que todos os meios de arte e mídia imprimem na nossa cabeça desde que nascemos. Exemplo prático: o casal da famosa foto do Doisneau, tirada em frente a prefeitura de Paris, é um ícone do Amor. Namorados se presenteiam com quadros dessa imagem, apaixonados usam como plano de fundo de seus computadores, mulheres românticas tentam imitar a pose (ainda que seja no Viaduto do Chá, em frente ao Matarazzinho). Um porém, todos se esquecem que aquele casal se separou e nunca mais se encontrou até o leilão da fotografia original!

o que é mesmo, então, que o amor conquista? Se não é felicidade eterna, fidelidade eterna, ou algo eterno, a conquista não parece um grande acheivement. Sei que amor pode vir em muitas formas, mas nenhuma é incondicional, resistente a qualquer intempérie, à prova de balas. Por que, então, pintam esse Amor com a maiusculo como a única solução, o conquistador de tudo? Para que serve essa construção de Amor invencível?

As pessoas têm de acreditar em alguma coisa. Podiam ter escolhido ódio, raiva, vingança, inveja. Decidiram, não sei quando, que o grande protagonista dos nossos períodos de busca seria o Amor. É a ele que recorremos, é ele que queremos e desejamos e almejamos para nossa vida. Only for what? Sofrimento. São irmãos gêmeos. O meu cinismo me impede de ver algum tipo de amor sem um down side. Todo amor implica em perda, em sacrifício, em dor, mais cedo ou mais tarde. E todo amor tem data de validade. Todo. Sem exceção.

Não, nem me venha com a história dos seus avós que estão juntos e apaixonados pelos últimos 60 anos. Isso se chama conveniência. Sim. Amizade, cumplicidade, comodismo, preguiça, escolha o seu substantivo. Amor, do jeito que me ensinaram nas histórias de lived happily ever after nunca vi. Amor tem um ar tão mágico, místico, inexplicável. Só se sabe quem sente, não dá pra explicar. BULL-SHIT. Se você sente, como animal racional, consegue descrever. Assim como um médico consegue identificar um ataque do coração pela descrição da dor que o paciente faz. Amor deveria ser diagnosticável.

Ah, se eu já amei? Já falei “eu te amo” sim, já senti aquela sensação indizível de, … de, … de que? Sei lá. Se eu amo meus pais? Claro. I'm supposed to. Minha irmã? Obviamente! Então explica! Nem tem como. Às vezes eu amo, às vezes odeio. Amor é o oposto de ódio então? Deve ser, já me perdi no meu próprio raciocínio e no meu próprio cinismo ilimitado...

100

2009-03-27T03:02:00.001-03:00

este é o centésimo post do blog, que anda abandonado... vamos ver se, com o centenário, a gente resgata isso aqui.

empoeirado

2009-03-24T01:33:00.002-03:00

torpor

desperta no ímpeto planejado
crueldade das palavra que se espalham com o vento
vento fogo folha seca queima

eu trago à tona o pior em você, sem saber, esperando que cada letra não se torne mais
uma arma contra mim

cada elo contaminado doentiamente
fui eu que incubei

desespera-se o silêncio, imploro para que o universo para de se expandir
mas o universo continua se expandindo
e eu já não posso mais impedi-lo

todos se sujam
já não há mais vacina
só o imprestável desperta

empoeirado

2009-03-22T21:57:00.002-03:00

amory se deu conta de que seus interesses estavam ligados aos interesses de uma certa pessoa, mutável, variável, cujo rótulo, a fim de que seu passado sempre pudesse ser identificado com ele, era Amory Blaine.
ele caracterizava-se como um jovem de sorte, capaz de infinita capacidade para o bem e para o mal.
não se considerava uma "personalidade forte", mas confiava em sua facilidade (aprender coisas com rapidez) e em sua mentalidade superior (ler uma porção de livros profundos).
orgulhava-o o fato de que jamais poderia vir a ser um gênio da mecânica ou da ciência.
não lhe era impossível galgar qualquer outra atitude.

F. S. Fitzgerald - Este Lado do Paraíso

Elsa

2008-11-05T22:58:00.004-02:00

They called her Elsa, even though it wasn't her real name. At school, on the first day, our previous teacher tried to teach us how to correctly say, in the german accent, Helga. But all the children in the class could only produce vaguely similar sounds, and she settled for Elsa. Helga wasn't too thrilled to have moved here from Europe, and also to have her name changed by a bunch of 7 year-old-children. We'll keep calling her Elsa, afterall, hard habits... die old.

The principle had decided that learning Spanish was too average-like for our forward and progressive school program, so she introduced German and French as foreign optional languages. Untill this day, i have no idea whay 7 year-old-children would be interested in learning, in the most stupid way ever, Bonjour or Guttentag, needless to say these were subjects in which everyone got B's or A's and for them were able to convince daddy (ten years latter, of course) that it was a brilliant idea to spend a summer in France, to perfeccionate the language they had so passionately studied as a child!

At the time we left middle-school, we had learned nothing but greetings, days of the week, numbers, seasons, directions and classic oral constructions that could serve us to not starve, to find some place; and most importantly a) where's the toilet and b) dou you accept credit card? Despite the poor didatics and the low level of progress in the foreing languages department, fun was guaranteed in Elsa's classes.

She was a large fortyish german with pink skin and light yellow hair that looked as if it had never been touched by a brush. She also sweated a lot and had some sorte of compulsive disorder about organization.

Every Wednesday, at 9 sharp, she would enter the room and wait untill we rearrenged the desks (yes, she drew a little map and made copies for the whole class to know her sitting arrangements). Then, at 9h05 she would play the Guttentag, Guttenmorgen, Guttenwhatever song. During the first time she played it, we were just supposed to listen. The second round, we had to sing aloud during the chorous, when she smartly dimmed down the radio. By the fifth round, already halfway through class' time, we were singing without the old tape recorder, with different voices and tones, as a real choir would. She even taught us moves to match some parts of the song, which were actually helpful, since we only understood the Guttenmorgen, Guttenmorgen, Guttentag! part of the song. The rest was almost like learning German in Libras.

The last half of our productive class was all about writting. We made up words for about twenty minutes and spent lhe las fun moments watching Elsas's mania in organizing her collection of porcelan cats, dogs, turtles, owls, frogs, and all sorts of species. Each class she organized the antiques by a different criteria. One week would be Darwin, another week, Lamarck; and yet another week, by their colour pallets. Very amusing.

Anyway, Elsa really liked summertime, when she'd put on a two-piece bikini and show off her very white and voluptous figure. I remember on fild trip to the Water Park outside the city, the wholw school was there. Elsa was wearing a new pair, red thongs... A bit scary for the children, funny for the staff and embarassing for the other teachers. We could see the blond and curly hair around her bottom part and under her arm pitts. She wasn't too careful when it came to looks.

Night came and we had to go back home. But Elsa wasn't feeling too well, she had a fever, was sweating, shanking, really sick. The headmaster decided to make a pit stop at the ER before going back to school, where our parents waited for us. We're all curious to know what had taken our German Teacher down.

She left, went in the hospital, was there for 20 minutes and came back, very timidly, saying it was all okay. We were delivered ack to our families and a few months passed before we discovered what had made Elsa sick. Another teacher, at a Xmas' party, drank too much eggnog and spilled out the beans: she had forgotten a tampon, an internal woman's menstrual pad, inside, for two months. It had gotten so bad, she developed an infection, and had to take antibiotics for a long time.

Elsa never new all the students had found out about her little oblivion, but nobody never, ever, dared to get closer to her...

2008-10-07T01:17:00.001-03:00

Déjà Vu

2008-09-08T04:12:00.003-03:00

"Julia is a teenage dreamer girl that discovers the magic of poetry. As literature grows inside her, the world around her tries to put her feet on the ground. Her only friends are a strange guy called Francis and her journal. Together, they start living in fantasy world, perfect, painless..."

Isso é a sinopse de um curta brasileiro chamado "O Diário de Julia", do Rafael Fracacio

Except from Francis, this is basically the story of my life... How weird is that?

Family Autopsy - Parte 1

2008-09-08T03:57:00.001-03:00

Helena era uma criança mirrada, aquelas pra quem as mães preparariam língua ou bifes de fígado. Se fosse hoje, dariam achocolatados feitos especialmente para que seu filho tenha fome de.... urso. Mas, nos anos 50, o que se usava mesmo era uma bela mamadeira cheia de leite, ovos crus e açúcar, do jeitinho que qualquer criança a-do-ra. E a gente fala das cicatrizes que nossos pais nos causam, achando os nossos avós adoráveis. Não foi a primeira nem a última filha; não era a mais bonita, mas também não era feia; nem a mais inteligente era. Helena chegou ao mundo já atrás no placar que a gente mantém com a vida, como se fadada a uma mediocridade de horóscopo. Estava sempre em terceiro lugar, medalha de bronze.

Como toda criança comum, Helena não se lembra de seus primeiros aniversários. Mas não vai se esquecer nunca do 7º, já que seu irmão mais novo nasceu 20 dias antes dele. A comoção familiar denunciava todo o descaso com uma terceira filha, que só por ser filha, já vinha em desvantagem. Como aqueles produtos que compramos em outlets: com a costura defeituosa ou uma pequena manchinha que derrubam o preço pela metade e que, por isso, sempre ficam num lugar de menor destaque no guarda-roupas. Helena era uma calça de barra malfeita.

Rafael, por outro lado, chegou já com o reinado pronto para a coroação. Tanto fez no parto que deixou a mãe de cama por um mês. Com 2 anos, algum charlatão decidiu que deveriam retirar suas amídalas. A cirurgia foi tão bem feita que o excesso de anestesia o deixou molhando a cama até os 10 anos de idade. Nada mais simbólico. Toda noite a mesma novela se repetia, por anos: ele se levantava e ia até a “babá”/ “empregada”, que pacientemente trocava-lhe o pijama, os lençóis e o acolhia na cama. Às vezes dizia para a mãe, que acordava impaciente: “mas mãe, foi só uma rodinha!”, olhando discaradamente para uma poça amarela que secava no calor de setembro.

Era também folgado, preguiçoso e malandro. Daquelas crianças que aprontam e têm a cara de anjo caído. Negava tudo até a morte, mas todo mundo bem sabia o que Rafael fazia.

Pois no aniversário da irmã, com 20 dias, ele já mostrou para quê tinha nascido. A mãe, ainda de resguardo, se lamuriava na cama, enfornada num quarto escuro e abafado. As aleluias rondavam e deixavam suas asas num cemitério nojento que se formava no chão. O “parabéns pra você” tinha trilha sonora das cordas vocais de Rafael, que incessantemente berrava. E o pai só reclamava que tinha que voltar pra loja. Uma cena quase fúnebre. Helena comemorou seus sete anos aos pés da cama da mãe que dizia estar à beira da morte, ao lado do irmão histérico e do pai ríspido que só queria mesmo acabar logo com aquilo.

2008-09-07T23:03:00.002-03:00

Quando o seu ideal de parceiro masculino parece cada vez mais com um super-herói e menos com um humano, talvez seja a hora de rever os seus conceitos, avaliando o que você realmente precisa num homem, ao invés do que você deseja.

Meu horóscopo tá brincando comigo, né?
Nêgo vem falar de reavaliar o que eu procuro num homem? Filho, se balança mas fica em pé, a gente aceita...

Info

2008-09-05T05:34:00.003-03:00

post removido por motivos de força menor.

2008-09-05T03:00:00.002-03:00

Faubourg Saint-Denis

et tu étais admise bien sur
tu as quitté boston pour aménager à Paris
un petit apartement dans la rue de Faubourg Saint-Denis
je t'ai montré notre quartier
mes bars, mon école
je t'ai présenté à mes amis, à mes parents
j'ai écouté les textes que tu répétais
tes chantes, tes espoirs, tes désirs, ta musique
tu écoutais la mienne
mon italian, mon allemand,
mes brics de russe
je t'ai donné un walkmand
tu m'as offert un oreiller
et un jour, tu m'as embrassé
le temps passait, le temps filait
et tous parait si facile
si simple, libre, si nouveau et si unique
on allait au cinéma
on allait danser
faire des courses
on riait, tu pleurais,
on nageait, on fumait, on se rasait
de temps en autre tu criais
sans aucune raison, ou avec raison parfois
oui, avec raison parfois
je t'accompagnais au conservatoire
je révisais mes éxamens
j'écoutais tes exercices de chant
tes espoirs, tes désirs, ta musique
tu écoutais la mienne
nous étions proches, si proches
toujours plus proche
nous allions au cinéma,
nous allions nager, rions ensemble
tu criais
avec une raison parfois
et parfois sans
le temps passait
le temps filait
je t'accompagnais au conservatoire
je révisais mes examens
tu m'écutais parler italien, allemand, russe, français
je révisais mes examens
tu criais
parfois avec raison
le temps passait, sans raison
tu criais, sans raison
je révisais mes examens
mes examens, mes examens, mes examens
le temps passait
tu criais, tu criais, tu criais
j'allais au cinéma
(il pleure et dit "pardone-moi, Francine")
...

Thomas, are you listening to me?
No, I see you.

um beijo roubado...

2008-09-04T23:58:00.002-03:00

Acabei de assistir "My Blueberry Nights" do Wong Kar Wai, achei maravilhoso. Um filme muito sensível, apesar de uns poucos clichês. Um filme belo e simples, apesar dos stars hollywoodianos. Uma trilha sonora fantástica. Um filme para esboçar sorrisos e deixar os olhos lacrimosos.

Wong Kar Wai é o mesmo diretor do último segmento do "Eros", último filme do Michelangelo Antonioni (filme que também tem um segmento dirigido pelo Soderbergh, que eu não sei o porque foi escolhido, mas...). A primera parte do filme se chama "Il filo pericoloso delle cose" ou, no meu italiano macarrônico, o fio perigoso das coisas.

A parte do Soderbergh, bem sem graça e desnecessária, chama-se Equilibrium, e apesar de um elenco notável (Alan Arkin como um psicólogo bizarro e Roberto Downey Jr. como o paciente inquieto), causa bem uma vontade de ir embora do cinema. Acho que porque deve ter se esquecido de fazer o roteiro deste terço do filme e o Steven resolveru improvisar, hehe.

O trecho final é intitulado "The Hand", e conta a história de um alfaiate pobre e humilde que se apaixona por uma concubina. Ele faz vestidos, um mais bonito que o outro, para ela, de graça. Ele assume a tecelagem, vai enriquecendo, enquanto ela se torna cada vez mais pobre, até ficar doente. É também um filme sensível e belo, e eu vi muitas semelhanças com "Um Beijo Roubado".

A tradução do título para o português, como sempre, deixa a desejar. Mas eu adorei assistir esse filme. Não queria que acabasse! Para não escrever nenhum spoiler, falo só da minha cena preferida.

Lizzie, depois de sair de NY e ir até Memphis, Tennessee (god knows why), trabalha num Diner durante o dia e num bar à noite. Ela foge de NY porque foi deixada pelo namorado, que a trocou por outra. Ela sai em busca de algo que nem ela mesma sabe. Servindo no bar, conhece Arnie, um poilicial alcoólatra que bebe todas as noites pelo desgosto de ter sido deixado pela esposa. Lizzie simpatiza (e empatiza, claramente) com ele imediatamente. Uma bela noite, A tal ex-mulher, lindamente encenada pela Rachel Weisz, entra no bar para ir ao banheiro, e Arnie fica desconcertado no seu banquinho, olhando pela janela para o novo jovem namorado dela.

Numa outra noite, Arnie já mais do que bêbado, dá uma surra no tal namoradinho da Sue Lynne (sim, esse é o horroroso nome dela). Ela volta ao bar, enfurecida, gritando e xingando o ex-marido. Caçoa dele e se vira para ir embora, quando ele saca sua arma. Arnie diz que se ela se for, ele vai matá-la, no que ela responde "what are you gonna do? It's over!" e vai embora, denxando-o prostrado com a arma em punho.

Já numa terceira noite, Arnie sai do bar, dizendo para Lizzie que não precisava mais das suas fichas do A.A., que ele havia esquecido. Sai do bar e enfia seu carro num poste. "Disseram que foi um acidente. Que ele não conseguia ver a rua direito e acabou se descontrolando e batendo no poste." But we all know better.

Na noite seguinte, Sue Lynne entra no bar meio fora de si, todos olham para ela como se fosse culpa dela, inclusive Lizzie. Ela se senta no mesmo banquinho do ex-marido e pede uma vodka. Se vira para Lizzie que a está servindo, e diz: "This is my first drink in six years". E aí vemos que ela não abandonou o Arnie à toa não. Ninguém nesse mundo é tão inocente assim. Ela fica bêbada e na hora de ir embora, o dono do bar dá a conta do Arnie para Sue Lynne pagar. São meses de pedidos fiados, quase 800 dólares. Ela fica puta da vida, xinga, esperneia, chora. Lizzie sai atrás dela na rua, para encontrá-la sentada em frente ao local do acidente.

Chorando, ela diz que havia conhecido Arnie bem ali, quando ele havia perguntado para ela se estava dirigindo embriagada. "Quem diria que eu iria me apaixonar por um policial?". Mas que ele era tão louco por ela que ela estava se sufocando, e que toda noite eles bebiam para reencontrar o amor perdido. Mas que na manhã seguinte, alguma coisa continuava errada. Sempre. Até que ela o deixou. E ela desejava que ele morresse todos os dias, para que pudesse ser deixada em paz. E que, agora que ele tinha ido mesmo, ela sentia a maior dor do mundo.

Lizzie não diz nada, apenas ouve as confissões daquela "ex-viúva", tão perdida, tão machucada. E abraça Sue Lynne de um jeito muito carinhoso e reconfortante. Fiquei pensando o sentido dessa cena. Sue Lynne era exatamente igual ao ex-namorado de Lizzie. Ela abandonou o marido e arranjou outro, mesmo o Arnie sendo louco por ela. Elizabeth também não conseguia se imaginar vivendo sem o namorado (ela diz exatamente isso no começo do filme), e ele, ainda assim, a pretere por outra mulher.

Na verdade, ela está abraçando alguém exatamente igual a quem a fez sofrer, numa ironia tão crua, e ao mesmo tempo tão verdadeira. Num momento em que ela poderia abstratamente se vingar dos "traidores" do mundo, ela entende, silenciosamente, que as pessoas também têm suas razões para fazer as coisas. Bons ou ruins, cada um tem seus motivos. E no fim, não há certo ou errado, o lado do mocinho e da bandida. Todo mundo tá aí na vida "screwing up other people".

Essa seqüência no filme é tão bonita, tão profunda. Fiquei muito mexida com tudo. Fique pensando se teria a bondade de consolar alguém como Sue Lynne. Se conseguiria ser "magnânima" (por falta de outra palavra) daquele jeito. Se veria as coisas claramente como vejo agora. Fuck. Todo mundo erra, e a gente fica passing judgement sobre cada tropecinho alheio. E eu odeio que fiquem me julgando. Tenho sempre uma justificativa, um desculpa para cada escorrego. Don't others have them too?

Esse filme não tem nada a ver com encontrar o amor verdadeiro, ou encontrar amor em geral. Não tem nada a ver com a história de um casal, não tem nada a vez com casais. It's just fucking human life, wether you like it or not. 'Cause you don't really have a choice but to change!

A Veja SP

2008-09-01T00:37:00.002-03:00

A capa da Vejinha dessa semana está mais que ridícula. Putz, tá faltando pauta pra esses jornalistas da Abril, né?

O Desafio dos 30 Reais é a "headline", e o subtítulo traz algo como "personalidades paulistanas garimpam produtos e serviços bacanas com pouco dinheiro no bolso". Poxa, como se 30 mangos fosse pouco! Tem gente que passa uma semana inteira comendo com essa grana, ou menos! E eles vêm com gracinha de desafio para famosos que fazem vestidos de R$4.000,00 e refeições a partir de R$300,00...

Poxa, por que não colocam alguém quem nem 30 paus tem pra ver o que ele compra? A Galisteu tem uma coleção de 1200 biquinis e gastou o "dinheirinho" dela em... mais um par. O pior é que ela gastou a maior parte do dinheiro na tanga do biquini, e na parte de cima, ela amarrou 2 bandanas. Poxa, apelou né, desde quando isso é bacana? Isso é mais adaptação de pobre na praia que 'estilo' minha filha...

Outra que me tirou do sério foi a Constanza Pascolato. Ela comprou um par de óculos escuros num brechó, 20 conto... Mas aí ela recomenda que troquem a lente para garantir que não fará mal aos olhos. Poxa, trapaceou legal. Quanto ficam lentes escuras novas na ótica do Iguatemi? R$30,00 my ass...

Por fim, a Julia Petit, que comprou calcinha e soutien nas Americanas. Poxa, certeza que com 30 contos dá pra comprar coisa bem melhor. E se ela tá precisando de underwear, vai no depósito São Jorge na 25 de maio, né? Pelo menos a qualidade é melhor...

Putz, por que é que eu ainda leio a veja mesmo?

2008-08-26T23:29:00.003-03:00

"se você não quiser se rebaixar, eu não tenho problema nenhum em fazer por você"...

uma conversa de MSN qualquer........

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Fui na pré-estréia de 'Blindness', do Fernando Meirelles, ontem. Adentrei o mundo de Caras com uma coca-cola na mão, recusei a pipoca gratuita, esbarrei no Daniel Oliveira na entrada da sala, e mergulhei na cegueira branca do cinema. Acompanhada do Thi, do ECINE (lá da Secretaria de Cultura), foram quase três horas de visualização de um dos melhores livros que eu já li.

Provavelmente vai-se dizer muito que o filme estava aquém das expectativas, seja porque não quebrou o paradigma do cinema brasileiro de novo, como já tinha acontecido com 'Cidade de Deus', seja porque o livro não foi tão bem retratado quanto esperavam.

Eu fiquei agradavelmente surpresa com o Ensaio Sobre a Cegueira na tela. Primeiro, porque sou bem contrária ao clichê "uma imagem vale mais que mil palavras". Acho que no caso do cinema, as imagens estão sempre tentando alcançar as palavras espalhadas pelo papel. Isso porque, quando adapta-se um livro, mesmo que curto, é muito difícil reproduzir as páginas de uma história em cenas de segundos.

Por exemplo, toda a reflexão do Saramago sobre a cegueira e a natureza humana que se revela com essa epidemia inexplicável, toda a "filosofação" que se desenvolve no livro, não é bem trazida pro filme. Acho que iria ser um filme extremamente chato se não se prendesse mais à história do que à filosofia. Não que não haja questionamentos, nem pontos profundos. Mas o "overall" é mais raso e linear.

Em segundo lugar, todo roteiro adaptado é um desafio. As pessoas todas têm na sua cabeça como deveriam ser os personagens, os lugares, o ritmo de narração. Esse até foi um defeito, acabou ficando meio corrido... Mas visualmente o Meirelles inovou de novo. São vários takes, sem exagero, na medida certa, sem foco, no escuro, ou com muita luz. Provocam sensaçoes físicas na platéia. Temos um pequeno gostinho do que os personagens estão passando.

Claro que nem tudo são flores. Me desgostou um pouco o Gael como rei da Ala 3 (ou Camarata 3), já que na minha cabeça ele seria uma figura horrenda, daquelas que só de olhar temos náusea. Não seria lindo nem tão educado, não seria o Gael. A Julianne Moore (que estava ontem lá, ui!) também nem foi taaanto o que eu esperava. O Mark Ruffalo, por outro lado, tava super bem. A angústia dele parecia de quem estava de verdade passando por aquilo. E a Alice Braga achei bem ruinzinha...

Sobre a fotografia, achei perfeita. Não acho que mudaria nada. Foi bem fantástico ver a mudança de cenas filmadas em cidades diferentes formando um único lugar não-identificável, que poderia ser Paris, França ou Bahia (como diria minha mãe). A Direção também, obviamente, é fantástica. Gostei como exploraram todo o jogo de luzes e sombras, bem diferente. A parte da Direção de Arte, por outro lado, poderia ter arriscado mais, e sujado mais as locações. Nisso concordo com o Thi, acho que no livro tudo é bem mais sujo e nojento...

Por fim, como leiga total, dou nota 8 pro filme. Muito bom, three thumbs up.

beautiful mess

2008-08-21T06:42:00.003-03:00

far far, there's this little girl
she was praying for something to happen to her
everyday she writes words and more words
just to speak out the thoughts that keep floating inside
and she's strong when the dreams come cos' they
take her, cover her, they are all over
the reality looks far now, but don't go

how can you stay outside?
there's a beautiful mess inside
how can you stay outside?
there's a beautiful mess inside
oh oh oh oh

far far, there's this little girl
she was praying for something good to happen to her
from time to time there're colors and shapes
dazeling her eyes, tickeling her hands
they invent her a new world with
oil skies and aquarel rivers
but don't you run away already
please don't go oh oh

how can you stay outside?
there's a beautiful mess inside
how an you stay outside?
there's a beautiful mess inside
take a deep breath and dive
there's a beautiful mess inside
how can you stay outside?
There's a beautiful mess
beautiful mess inside

oh beautiful, beautiful

far far there's this little girl
she was praying for something big to happen to her
every night she ears beautiful strange music
it's everywhere there's nowhere to hide
but if it fades she begs
"oh lord don't take it from me, don't take it yourselves"

So long, farewell...

2008-08-20T05:03:00.002-03:00

Someecards

2008-08-19T04:45:00.002-03:00

totally inspired by Pinheiro Neto Advogados...

2008-08-18T02:14:00.002-03:00

a culpada pela barriga proeminente é a cerveja
e pela impotência, a mulher

pelas artérias entupidas, a manteiga
e pelas safenas, a mulher

pelo enfisema pulmonar, o cigarro
pela falta de ar, a mulher

maridos são sempre inocentes

Torpeza?

2008-08-15T05:56:00.004-03:00

torpor

desperta maldade ímpeto planejado
desperta crueldade com palavras que se espalham com vento fogo folha
seca
queimada

trago à tona o pior em você e faço isso sem saber, esperando que cada letra não se torne mais uma arma contra mim

cada elo se contamina doentiamente, e o vírus
fui eu que incubei
selvageria

tremo salgada e silencio para que o universo pare de se expandir
mas o universo continua se expandindo
e eu já não posso mais impedi-lo

todos se sujam, inofensivamente, e a doença
fui eu que passei
brutalidade

surto irrupção epidemia
só o imprestável acorda
e eu já não tenho mais vacina

quem provoca o vento, não sobrevive para ver a tempestade

Da tristeza e dos insultos

2008-08-15T03:05:00.005-03:00

É difícil se sentir injuriada e não poder se defender. Me lembro de um texto do Jhering, "A Luta pelo Direito". Sei que o juridiquês estava banido deste blog, mas este texto é especialmete importante para mim e creio que é bem importante conhecê-lo. Fiz um trabalho sobre ele, e como epígrafe coloquei trecho do poeta Eduardo Alves da Costa:

Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não escondem;
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada.

Depois de reler o poema, escrevi isso...

Eu não quero que sinta pena ou raiva ou qualquer outra coisa. Quero somente que me leia com o coração aberto.

Fiquei preocupada, nervosa, aliviada. Não a quero mal, muito pelo contrário.

Escrevi num momento de ódio. Não disse nada sobre ela. A outra, sim, estava muito triste (e eu também, afinal, era meu amigo).

Não pedi que o ignorassem. Nada tinha que ver com o problema. Mas decidiram me chamar de tudo de ruim que há no mundo. Porque eu tentei protegê-la.

Ninguém esperou o ônibus partir. E não foi culpa minha.

Nunca xinguei ninguém. Nem insultei ninguém. Não chamei ninguém de amendoim ou cachorro. Foi tudo muito baixo, e se alguém tem que estar triste, sou eu. Sei que não mereço. Sei que fizemos o nosso melhor.

Me disseram que não devemos nos esquecer dos que estão a nossa volta. E foi exatamente o que eu fiz. Fiz para que não nos esquecêssemos de protegê-la.

Sinto muito que tudo chegou a esse ponto. Pensei que havia respeito humano entre nós, mas estava errada. Eu os respeitei, mas fui desrespeitada. E isso dói muito

Tristeza nem começa a descrever o que sinto agora.

Rose from the dead?

2008-08-14T12:41:00.002-03:00

No, just from the ICU...

O blog ainda não morreu... ainda. Se bem que esteve correndo risco de morte nos últimos meses né? Isso que dá trabalhar por um salário ridículo.

Voltando ao objetivo do blog, posto alguns poemas do Estimado Cliente, livro do Rodrigo Flores, que eu traduzi e que provavelmente vai sair pelo Demônio Negro.

Que quiçá dizer distância

seja a maneira de

enclausurar a

distância

a maneira do quiçá

da clausura

Que quiçá representar

a distância

seja impossível na Cidade

porque esta retém

as clausuras

em compartimentos de

impossibilidade

em maneiras claudicantes

em reiterações de quiçás

que não de afirmações

que não de figuras ou figurações

que não de legitimidade

mas de revestimentos

de dúvidas que são quiçás

Não dúvidas

senão discursos da dúvida

módulos do não

edificações do não

É dizer

figurar a distância

sua plenitude

é uma

imagem contingente

revestimento opaco

recorrente

tralha mística

Um caminhar é a distância

Uma imagem do pedestre é a distância

Uma negação da imagem do caminho é a

distância

A clausura do não do que caminha é uma

representação da Cidade

II.

Se procede a dizer que

a distância é a distância

é a distância um país Se procede

a omitir que um país não tem corpo

tem distância Corpo ausente Se

procede a representar um país

corpo ausente

distância

ausência de representação

Se procede

a corporificar

uma representação

um país

a distância

Carpe Diem

procede a se ausentar

centro da Crueldade

III.

Haverá que reconsiderar

As projeções

da distância

sobre o corpo

Haverá que projetar

as reconsiderações

os corpos

os elementos da distância

suas plenitudes

seus módulos de dizer e calar

seus procedimentos

claudicantes

seu Quiçá

IV.

A distância não é

Distância Com

tém migrações

corpos países

reiterações

de módulos do Não

quiçá legitimações

de impossibilidade

quiçá

Não

William Wordsworth

2008-04-17T23:37:00.001-03:00

Animal Tranquility and Decay

The little hedgerow birds,
That peck along the road, regard him not.
He travels on, and in his face, his step,
His gait, is one expression: every limb,
His look and bending figure, all bespeak
A man who does not move with pain, but moves
With thought. - He is sensibly subdued
To settled quiet: he is one by whom
All effort seems forgotten; one to whom
Long patience hath such mild composure given,
That patience now doth seem a thing of which
He hath no need. He is by nature led
To peace so perfect that the young behold
With envy, what the Old Man hardly feels.

Minha tradução na sèrieAlfa de Joan Navarro

2008-03-29T21:07:00.006-03:00

Link aqui para a sèrieAlfa

Texto original em espanhol: Lorenzo Garcia Vega
Tradução: Julia Lima

A generosidade de umas caixas de correio

É a generosidade de umas caixas de correio despejadas, encontradas por Joan em Luisenstrasse em Berlim, perto de Unter den Linden. “Eu não te contei – informa Damaris Claderón, a poetisa cubana que mora no Chile – que, quanto melhor me sinto, mais me identifico com um cavalo. Então, no avião, para me sentir segura quando vôo, imagino que sou um cavalo e só assim consigo chegar no meu destino”. Posso dizer que, ao receber as caixas de correio de Joan, de imediato me detive na do meio, aí onde está pintado o 6 de que eu, em seguida, quis entendê-lo como a peça de um manifesto desta Playa Albina onde vivo. Peça cuja parte principal bem poderia descrever-se como “A veemência inaceitável do país dos tigres.” Mas, não devo evitar o exagero? Ao fim e ao cabo, eu estou frente a um galhinho de uma árvore que está frente à janela da minha casa na Playa Albina, e um galho assim – galhinho que às vezes sugere a cor creme de uma caixa desbotada– tem que estar muito longe de Luisenstrasse, perto de Unter den Linden. Oh, essas caixas têm que revelar algo, mas... Eu, por certo, quiçá vítima do delírio, as contemplo, sim, na foto de Joan, mas as contemplo como se fossem uma maturação de peças demoniacamente difíceis. Sentimos, p. ex., ao contemplar a caixa da direita, que uma pátina antiqüíssima pode nos converter em... em que? Por exemplo, entrar como passageiros em um avião, sentindo que não só a sombra das caixas de correio de Joan poderia nos proteger, senão que poderia acarretar (?) em um dificílimo bem. Depois, então, desta experiência, e sem que tivesse intervindo nenhuma fada, soube que as caixas de correio da casa desabitada, surpreendida por Joan, podiam ser transplantadas aos ramos da árvore da Playa Albina. E a tradução das caixas requer quais instrumentos? Depois que soube como entrar, aconselhado por Damaris, como cavalo em um avião, a tradução das caixas de correio de Luisenstrasse se manifestou para mim com aqueles aviadores espanhóis, Barberán e Collar, que aterrissaram em Cuba, quando do começo da década de 30. Com sua viagem de Sevilla a Cuba, Barberán e Collar levaram a cabo uma verdadeira façanha. Eram eles, quiçá convertidos em cavalos muito semelhantes às caixas de correio do Joan, uns aviadores verdadeiramente felizes. Ainda que, pouco depois – e isto, disparatadamente, pode relatar-se desde o sonho da casa despejada com as caixas despejadas, na Berlim de Joan–, eles, os aviadores felizes, ao se dirigir ao México, terminaram tragicamente. Mas o estranho de tudo isso que quis contar é que esses personagens, aviadores espanhóis, ou cavalos de Damaris, confundem-se com a cor da caixa que está à esquerda da foto do Joan, e isto sem que tenham nada a ver com ele. Oh, uma mancha da caixa! Uma mancha de uma caixa que, devido a certo giro de luz desta Playa Albina onde estou, converte-se, nada menos – ainda que só por um minuto – em como um desprendimento da cesta que levava Chapeuzinho Vermelho. Mas o que tem a ver a cesta da Chapeuzinho Vermelho com as caixas de correio do Joan? Frente a uns galhinhos que estão frente à janela da minha casa na Playa Albina, repito. E eu não posso seguir falando, pois suspeito que, chegado um determinando momento, não só me confundirei, senão que as caixas despejadas, da casa despejada, me possam assustar além da conta.

La generosidad de unos buzones

Es la generosidad de unos buzones desahuciados, encontrados por Joan en Luisenstrasse en Berlín, cerca de Unter den Linden. “Yo no te he contado –informa Damaris Calderón, la poetisa cubana residente en Chile– que, cuanto mejor yo me siento, más me identifico con un caballo. Entonces en el avión, para sentirme segura, cuando vuelo me imagino que soy un caballo y sólo así he conseguido llegar a mi destino”. Puedo decir, que al recibir los buzones de Joan, de inmediato me detuve en el buzón del centro, ahí donde está pintado el 6 de que yo, enseguida, quise entenderlo como la pieza de un manifiesto de esta Playa Albina donde vivo. Pieza cuya parte principal, bien podría describirse como "La vehemencia inaceptable del país de los tigres". Pero, ¿no debo evitar la exageración? Al fin y al cabo, yo estoy frente a la ramita de un árbol que está frente a la ventana de mi casa en la Playa Albina, y una ramita así -ramita que a veces sugiere el color cremita de un buzón desvaído- tiene que estar muy lejos de
Luisenstrasse, cerca de Unter den Linden. Oh, estos buzones, tienen que revelar algo, pero... Yo, por cierto, víctima quizás del delirio, los contemplo, sí, en la foto de Joan, pero los contemplo como si fueran una maduración de piezas endemoniadamente difíciles. Sentimos, por ej., al contemplar el buzón de la derecha, que una pátina antiquísima puede convertirnos en... ¿en qué?. Por ejemplo, entrar de pasajeros en un avión, sintiendo que no sólo la sombra de los buzones de Joan nos pudiera proteger, sino que pudiera conllevar (?) un dificilísimo bien. Después, entonces, de esta experiencia, y sin que hubiese intervenido ningún hada, supe que los buzones de la casa deshabitada, sorprendida por Joan, podían ser trasplantados a las ramas del árbol de la Playa Albina. Y ¿qué instrumentos requiere la traducción de los buzones? Después que supe cómo entrar, aconsejado por Damaris, como caballo en un avión, la traducción de los buzones de Luisenstrasse se me manifestó con aquellos aviadores españoles, Barberán y Collar, quienes aterrizaron en Cuba, cuando los comienzos de la década del 30. Con su viaje de Sevilla a Cuba, Barberán y Collar llevaron a cabo una verdadera hazaña. Eran ellos, quizás convertidos en caballos muy semejantes a los buzones de Joan, unos aviadores verdaderamente felices. Aunque, poco después –y esto, disparatadamente, puede relatarse desde el sueño de la casa desahuciada con los buzones desahuciados, en el Berlín de Joan–, ellos, los aviadores felices, al dirigirse a México, terminaron trágicamente. Pero lo extraño de todo esto que quisiera contar, es que esos personajes, aviadores españoles, o caballos de Damaris, se me confunden con el color del buzón que está a la izquierda de la foto de Joan, y esto sin que tengan nada que ver con él ¡Oh, una mancha de buzón! Una mancha de buzón que, debido a cierto giro de la luz de esta Playa Albina donde estoy, se me convierte, nada menos –aunque sólo por un minuto– en como un desprendimiento de la cesta que llevaba la Caperucita Roja. Pero ¿qué tiene que ver la cesta de la Caperucita Roja con los buzones de Joan?. Frente a unas ramitas que están frente a la ventana de mi casa en la Playa Albina, repito. Y yo no puedo seguir hablando, pues me sospecho que, llegado un determinado momento, no sólo me confundiré, sino que los buzones desahuciados, de la casa desahuciada, me pueden asustar más de la cuenta.

[Lorenzo Garcia Vega nasceu em Jagüey Grande, província de Matanzas, Cuba, em 1926. É Doutor em Direito, Filosofia e Letras pela Universidade de Havana; Em 1952 recebeu o Prêmio Nacional de Literatura de Cuba. Entre seus últimos livros se encontram: Poemas para penúltima vez 1948-1989 (1991), Collages de un notario (1992), Espacios para lo huyuyo (1993), Varicaciones o como veredicto para sol de otras dudas (1993), Palíndromo en otra cerradura (1999), El oficio de perder (2004), Cuerdas para Aleister (2005). Atualmente vive em Playa Albina, Miami.

Lançamento ACORDADOS

2008-01-15T11:35:00.000-02:00

Queridos, notícia quente!!! Vale muito a pena conferir, além de comprar o livro, é claro.

Lançamento:
Dia 18 de janeiro de 2008, 20h (sexta-feira).
Espaço d'Os Satyros, Praça Roosevelt, São Paulo
- Apresentação do livro por Juliano Pessanha
- Teatro Livro com Os Satyros

Preço no dia 18.01.07: a preço de custo, R$ 5,00.
Preço normal: R$ 20,00

Happy New Year

2008-01-02T17:27:00.000-02:00

Happy new year, she told herself, rolled over, punched her pillow and fell asleep.

I need a fix 'cause I'm going down

2007-12-20T16:00:00.000-02:00

She thought she had seen him accross the street, walking calmly, smoking one of those stinky cigars. She ran chasing him, a bus passed in front of her and when she got to the other sidewalk, there was no trace of Mr. N. I started calling him N. because of her, just my silly habit of taking up other people's nicknames. She knew it was possible, that he could be back, that he would never stop hunting her. She was slightly drunk, head spinning with the rush fromt he idea of getting rid of him. He deserved it, afterall. She saw another bus pass her by, and felt the pleasure of pushing him in front of it, hearing the breaks, the hit, the smashing soud of brain and blood spilled on the concrete, the "ohs" and "ahs" from the walkers around, such pleasure...

I need a fix 'cause I'm going down

2007-12-19T12:39:00.000-02:00

After her return home from Europe, she became quite used to taking larger steps than her legs could handle, it usually meant tripping, falling and even getting all screwed up, but Eleanor didn't care. She liked her scars, she liked the memories of all her falls and crashes, never regret, she told me. I never got accustomed to this reckless posture, maybe because I grew fond of her "happy shiny smiley" self. After that party she spent months being "normal", plain, absolutely ordinary, she hated it more than one can imagine. I simply got to know her that way, truly believed she was just a shallow cheerful puddle of blondness. It was easy to be with her, no drama, no tears, she had no problems. I had forgotten about the strange scene at that party, until another event unchained a series of lapses of behavior, as if Eleanor was replaced by someone else, enraged and troubled, whenever people said things related to let's say optimist approach on life, even trivial comments on her humor started to thrown her out. That particular event, trigger to the new Eleanor, took place in Paris. I read her journal when I went to collect her stuff from the clinic. Nobody knew what she had gone through there, what he made her go through. And after such traumatic episode, she came back almost doubled. She could be sweet and sour, happy and sad, the same Eleanor, but restless whenever someone mentioned she was perky, intense, vivacious. She would always frown, her face darkened and ripped words crossed her lips: you know nothing about me, life, or anything that matters, for that matter. After a while she took up the negligent conduct that led her to reveal all the problems I thought, we thought, she didn't have. And that's when all the wounds and scars begun to show.

I need a fix cause I'm going down

2007-12-17T22:14:00.001-02:00

I met her when she was still just happy and shiny. Her blond hair had volume and light, her small eyes were alive and she talked loudly whenever she felt life was good and things would only get better and better. But halfway through the night (it was at a party or something), she showed me the first signs that things most probably were going to get worse. I can't remember what triggered such strange reaction, but she suddenly fisted the table and told a girl to shut it, because she didn't know anything about life. All perplexed eyes moved rapidly into their orbits as guided missiles towards agitated targets, while she and the girl digladiated in silence. At first, past the chock, the offended one stood up and tried to climb accross the table, struggled to reach the "blondie" (as she squeezed between clenched teeth), hands holding her back. For a few seconds Eleanor stood stil, unaffected, and then turned around, gave the fisty girl her back and walked away, as if no sotrm had been. Then, following this disturbingly serene response, the girl screamed at the already far away Eleanor: "You freak!". And that was about enough to turn her back into the old smily and shiny to whom I was introduced. At the time it wasn't clear to me what had happened, it seemed like a normal irritated reaction anyone could have on a bad day. But later on I would understand the real meaning of the weird episode.

I need a fix 'cause I'm going down

2007-12-16T23:40:00.000-02:00

She held those hands, pressed them hard, held them as if letting go meant the most unbearable pain, nails being ripped off, nonstop vomiting, little pieces of glass slowly piercing arms and legs, knives runnig through the feet's sole, nothing would be worse then letting go. She had to losen her fingers, to her despair, after all, she was meant to go through hell like all sinners are. She went back by herself, crying all her past mistakes, regretting all the broken bones, broken steps, bronken bonds that would never heal, like she would never heal from letting go. That was just the logical consequence of walking away, the solitude of all the songs that you can't hear, all the colors you can't see and all the words you can't pronounce because: YOU ARE ALONE. And this insuperable condition was exactly what defined her, not who she once were, not who she was, not all she could ever be, the simple existence came down to two little words that nobody could spill out, otherwise the world would collapse in consciousness and they just couldn't let that happen. All they did was let her suffer such collapse, isolated, making it look like she suffered from a contagious illness so distressful that the mere gaze of her eyes were enough to make me sick.

L'erreur qui triomphe

2007-12-12T14:55:00.000-02:00

Passou a luva de camurça pelas bochechas, secou o cachecol, espalhando as bolinhas salgadas pela lã, deixando uma camada fina e brilhante de água. Sacudiu a cabeça num descrer incessante, como se nunca mais fosse acordar. Olhava a luz dos carros passando, lembrando como foi diferente estar com ele em P., onde não havia mais ninguém que um para o outro. Talvez fosse exatamente o fato de estarem em outro país que possibilitou o que ela achava impossível. Idiota, a partida dele provava que nem outra galáxia operaria esse milagre.

Pensou bem na obviedade que era ter um romance em P., ela chegara ao ridículo de pensar que teria com ele o que via no cinema, aqueles roteiros mecânicos e previsíveis com finais adoçados com aspartame, porque sempre deixam um gostinho ruim na boca ao final. Acabou que mesmo com todos os ingredientes de uma história de amor perfeita, tudo se desenrolou como num filme B. E o final foi de filme dos anos 50, aqueles de romance sem final feliz, não como mandava o figurino. Clichê, ela? Imagine, Casablanca não passava agora pela sua cabeça...

Pensando no dia do primeiro encontro, estava tão feliz por encontrá-lo depois de mais de um ano! Era perto dali, numa ruelinha onde havia um bar gay, um albergue e uma loja de bijuterias feitas por um hippie americano. Como ele tinha mudado, morando naquele lugar tão pouco sério, talvez tivesse se libertado. Ela não sabia que chegaria em P. para encontrá-lo tão diferente, esperava que não tivesse transado com outro homem nem nada assim...

N. disse que não só não tinha transado com homem, como não tinha transado com ninguém desde que partira, um ano antes. Devia ser mentira dele pra me comer, pensou bem agora, ele já estava há algumas milhas, com certeza tinha mentido. Que fosse, era uma ilusão boa pensar que ela fora a primeira em tanto tempo. E foi a única por mais um bom tempo... Ele devia estar agora com uma aeromoça no banheirinho da econômica, aquele cheiro desagradável de xixi misturado com perfume barato e sexo. Mania de se torturar assim, não aguentou segurar as próximas lágrimas, que enxugou com força, deixando as bochechas vermelhas.

Precisava colocar a cabeça no lugar e parar de lembrar do começo, tinha que pensar mesmo no fim. Nessa hora veio a lembrança do "te amo" que ele vomitou pra ela numa bebedeira nas escadas da Sacre Coeur, devia fazer um mês. Nunca mais tocaram no assunto, mas ela o guardava. Lembrou-se que foi quando decidiu ficar em P. e jogar tudo pro alto chez elle, remorso não era suficiente pra explicar o que sentia, o desespero de estar ali sozinha. Boba... Nunca poderiam mesmo dar certo, afinal, quem tinha mudado, se mudado e movido céus e terras para eles fora ela! E o que foi que ele fez? Absolutamente nada... E na hora de fazer algo, se jogou no primeiro avião. Tinha mesmo de pensar no que faria agora, sozinha.

Começou a rir baixinho da cena patética de despedida, nunca achou que fosse passar por aquilo, como se em P. o desfecho fosse ser diferente da primeira vez...

Resignação

2007-12-11T02:18:00.000-02:00

eram quatro as crianças cheirando cola, as crianças da Elisa. não tinham mais de sete anos, as crianças da Elisa. vi esse projeto de quadrilha a judiar de um cão cego e comer um pão sujo. as crianças da Elisa não têm casa, moram ali mesmo atrás da banca de jornal. com os dentes amarelos fazem três refeições ao dia, o jantar sempre é um resto de sanduíche do Mc' Donald's. os pequenos bandidos, as crianças da Elisa, não roubaram a moça jque passava, apenas pegaram seu celular emprestado. queriam só falar com os pais que não têm. nasceram de um repolho, as crianças da Elisa, seus pais não transaram. encontraram-nas num repolho podre, na lata do lixo. não tem salvação, o bando cheirando cola. as crianças da Elisa não têm salvação.

Bastille

2007-12-10T23:35:00.000-02:00

E àquela altura ele já devia estar no avião, talvez espremido entre uma senhora com odor de queijo e um senhor suando muito. Ou melhor, e uma mãe com um bebê recém nascido. Sim, seria um bom começo de vingança. Sabia que não, provavelmente foi o que de fato aconteceu, talvez ele tenha conseguido um lugar na saída de emergência, ao lado de um assento vago. Pior. Deve ter sido upgraded à executiva. De qualquer modo, tinha fugido o mais rápido que pôde, no primeiro vôo, da primeira hora, do primeiro dia do que seria o resto da vida dela. Só não foi a nado porque o Atlântico é deveras extenso.

Sem muito saber como, ela chegou à praça onde tinha encontrado N. pela primeira vez. Na verdade, o conhecera ainda no B., e muito bem. Foram amigos, amantes, e no fim não eram nada. Nunca foram nada enquanto sempre fazia 30° lá fora, os trópicos não foram para eles. Mas na terra da luz, onde em dezembro há floquinhos caindo do céu (ainda que em julho haja velhinhos morrendo de calor), lá tudo podia. Se houvesse um paradis como o de Luísa e Basílio, esse seria aquela cidade. Lá não havia julgamento, tudo estava por ser descoberto. Não tinham que se preocupar com nada, ou quase nada, e isso levou à criação de um nós. Claro, totalmente perecível, descartável, expirável, sentia-se lixo agora. Mas houve um nós, não podia negar, não mais.

Encontrou-o, naquela mesma praça, 6 meses antes. Fazia sol, calor, algumas crianças tomavam sorvete, se lambuzando sem dó das mães que lavariam as camisetinhas brancas depois. Lembrou-se de ter pensado como gostaria ela de ter de lavar aquelas camisetinhas, e depois poder guardá-las numa cômoda antiga no quarto decorado todo de azul e rosa (sempre quisera um casal de gêmeos, aqueles clichês). Tinha cumprimentado N. com um aperto de mão constrangido (afinal, na cabeça só se passavam filhos e maridos) e um beijo que deu errado, e que de tão errado acabou por dar certo. Lembrou-se que naquela mesma noite já o beijava com toda a paixão acumulada.

Hoje não podia mais dizer que aquilo era dar certo. A frustração lhe tomava conta, sentia a chama do vermelho no rosto, mesmo com o vento gelado e a garoa fina. Sentou-se no café em frente à FNAC na qual conversaram, um semestre antes, colocando a vida toda em dia. Foram horas difíceis, passaram juntos por todos os tipos de sentir. Como tinha sido bom pôr o peito todo pra fora! Se permitiu chorar na frente dele e rir das besteiras dele. Todo o catching up tinha sido suficiente para que ela soubesse, dissesse de novo pra si mesma "é com ele". Duas lágrimas grossas escorreram pelas bochechas até que chegaram no cachecol. Ficaram paradas, intactas, sem que se rompessem, dois pontinhos, saída e chegada, começo e fim.

Poème Sale

2007-12-10T02:56:00.000-02:00

2007-12-09T18:13:00.000-02:00

Brincadeira "da frase da página 161". Achei em outro blog, o Arquivo XX.

É assim:

1- procurar um livro próximo (o primeiro que aparecer, não vale escolher)
2 - abri-lo na página 161;
3 - procurar a quinta frase completa;
4 - postá-la no seu blog;
5- não escolher a melhor frase nem o melhor livro;
6- repassar a outros cinco blogs.

Primeiro livro que apareceu foi o "Poésies", do Rimbaud, que eu comprei num sebo ontem! Eu tava louca atrás de um livro do Rimbaud em francês e essa livraria/sebo na 7 de Abril lá no centro é muuuuuuito muito boa, mesmo. Vale a pena conferir.

Página 161: quinta frase completa: Pendant que les fonds publics s'écoulent en fêtes de fraternité, il sonne une cloche de feu rose dans les nuages.
(Enquanto os fundos públicos são desviados em festas de fraternidade, soa um sino de fogo rosa nas nuvens.)

Repasso para Marocas, AnaR, Snoopy, Ivan e Ponce.

5. Da Série "Incômodos"

2007-12-07T00:58:00.000-02:00

Verdades Inconvenientes - VI

diagnosticados como
díspares, imcompatíveis
não há droga que cure
toda essa carência

4. Da Série "Incômodos"

2007-12-06T00:30:00.000-02:00

Verdades Inconvenientes - V

quebrou-lhe o coração
as pernas,
promessas
e a conta bancária

Da Trilha Sonora da Minha Vida

2007-12-05T00:05:00.000-02:00



















If you see her, say hello
She might be in Tangiers
She left here last early spring
Is livin' there I hear
Say for me that I'm all right
Though things get kind of slow
She might think that i've forgotten her
Don't tell her it isn't so.

We had a fallin' out
Like lovers often will
An' to think of how she left that night
It still brings me a chill
An' though our separation
It pierced me to the heart
She still lives inside of me
We've never been apart.

If you get close to her
Kiss her once for me
I always have respected her
For doin' what she did an' gettin' free
Oh whatever makes her happy
I won't stand in the way
Though the bitter taste still lingers on
From the night i tried to make her stay.

I see a lot of people
As I make the rounds
An' I hear her name here an' there
As I go from town to town
An' I've never gotten used to it
I've just learned to turn it off
Either I'm too sensitive
Or else I'm gettin soft.

Sundown, yellow moon
I replay the past
I know every scene by heart
They all went by so fast
If she's passin back this way
I'm not that hard to find
Tell her she can look me up
If she's got the time.

3. Da Série "Incômodos"

2007-12-04T10:16:00.000-02:00

foto: Sergio Abaldi

Verdades Inconvenientes - IV

à Lilian Aquino

obstinada em ser aversu
do que ele quer
essa teimosia custa
encontrar o lado certo

"El eterno grito de la existencia"

2007-12-02T12:24:00.000-02:00

281
(Parte 1)
Sobre un amor inconcluso,
que por inconcluso devino eterno

En el telar del insomnio las ideas tejieron un tiempo antes del tiempo, un dolor antes del dolor, y una alma desnuda en un desierto de espinas, compuso la figura difusa de una doncella habitante de un abismo circular de emociones.
En ese hueco un estoico caballero precipitó su búsqueda al galope, atravesando distancias siderales para hallar su morada.
La raya del destino marginó de todo análisis esta cruzada, y una interspersa reacción, instó a su imaginario a pensarla escondida en un futuro tan distante del presente, como tempestuosamente amarrado al pasado. Hacia donde huye presurosa la armonía, escapando del entendimiento lineal de las cosas. Donde se aclaran las lágrimas de la angustia. Donde se asiste a la comprensión de ese sufrimiento y los sueños engendran el más bello acto de pluralidad.
Hacia ese frágil escenario dirigió su marcha, pero la tortura de un divagar eterno fue calando su esperanza, y este viejo jinete, cansado de andar, desensilló una mañana dejando tumbar su cuerpo sobre la fresca hierba que supo acunar a su bendita ilusión.

Los ecos de la muerte inundaron la doncella.
Abrumada por el olvido, acorralada por el instante, corrió hacia aquel círculo atemporal.
Sus ojos, tan descalzos como su ternura, contemplaron a este solitário viajero, pero sin atreverse a despertarlo...
...sólo para que en su sueño, él... la continúe pensando.

(Intersperso: disperso interiormente)

foto e texto: Sergio Abaldi, in "El eterno grito de la existencia" - Sentencias Viscerales II

2. Da Série "Incômodos"

2007-12-01T12:24:00.000-02:00

Verdades Inconvenientes - III

tracei planos e linhas
desenhei todos os nossos passos
quem diria que voê
usaria a borracha

1. Da série "Incômodos"

2007-11-30T16:38:00.000-02:00

Verdades Inconvenientes - I

você foi só
mais um pequeno
com o qual
tive de fingir

Verdades Inconvenientes - II

roçava o salto
canelas secas
foi só para não
subir pelas paredes

2007-11-29T01:06:00.001-02:00

Lançamento da Antologia Vacamarela

2007-11-28T12:44:00.000-02:00

Agenda do Dia

2007-11-27T11:39:00.000-02:00

Trilha sonora da minha vida

2007-11-26T00:30:00.000-02:00

Someone That Cannot Love - David Fonseca

You locked up your heart
You wake up with tears and stars in your eyes
You gave it all to someone that
Cannot love you back

Your days are packed
With wishes and hopes for the love that you've got
You waste it all to someone that
Cannot love you back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

You secretly made
Castles of sand that you hide in the shade
But you cannot hold the tides that break them
And you build them all over again

You talk all these words
You make conversations that cannot be heard
How long until you notice that
No one is answering back

Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough
Pushing around
You try to take comfort in words
But words
Well they cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Someone that cannot love

Someone that cannot love
Someone that cannot love

Love, ain't this enough
You push yourself down
You try to take comfort in words
But words
They cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

Love, love, ain't this enough
Pushing around
To find little comfort in words
But words
Well they cannot love
Don't waste them like that
Cus they'll bruise you more

You know they'll bruise you more
Words they will hurt you more
Words they will hurt you more

Yes they'll bruise you
Someone that cannot love
Someone that cannot love

Domingo com prosa

2007-11-25T14:20:00.000-02:00

Vai aqui um texto que postei ontem no Tanta prosa, que fala sobre homens e mulheres, a mesma ladainha de sempre!

________________________

Estava ontem tentando escrever um poema. Às vezes aqueles fluxos de inspiração nos enchem de coisas a dizer, mas ontem a coisa estava meio empacada. Queria falar do peito aberto, das pessoas que se colocam sem barreiras pros sentimentos, sem bloqueios, sem medo.

Hoje, por coincidência, no episódio de Sex and the City (série que está sendo reprisada na Fox), a protagonista falava exatamente disso. "Quão perigoso é ter um coração aberto?". Pelo jeito, perigoso demais.

Pra quem não conhece a série, a protagonista, Carrie, é jornalista e com mais três amigas, fala da vida em NY, de sexo, relacionamentos, moda, sapatos, mais sexo, mais moda e um pouquinho sobre a vida americana. É uma série bem superficial, mas com alguns momentos "epifânicos", se é que se pode colocar assim.

Esse episódio de hoje é um deles. Carrie passou todas as temporadas do sitcom às indas e vindas com um homem apelidado Mr. Big. Ela era claramente apaixonada por ele, mas como todo homem, Mr. Big tinha "commitmment issues". É a expressão inglesa para "medo de compromisso" ou "problemas com comprometimento". Algo que todo homem teve, tem ou terá na vida.

Acontece que Big teve um problema coronário e passou por uma angioplastia. Carrie toda vez que o visitava no hospital começava a chorar. Alguns dias depois, ao ligar pro hospital, Carrie se surpreendeu com a notícia que ele havia tido alta, e foi procurá-lo no hotel em que ele usualmente se hospedava. Vestida de Stripper-vendedora-de-balas, ela fica entretendo big com dominós e conversas triviais.

Big acaba se sentidno mal, com uma febre alta, e Carrie fica cuidando dele. Num momento de delírio, ele abre seu coração para Carrie perguntando o por quê de não estarem juntos, já que se gostavam tanto. Ele diz pra ela "a vida é muito curta", e eles adormecem. Na manhã seguinte, Big acorda já com o coração "fechado" de novo e Carrie diz pra si mesma "a vida é muito curta", percebendo que não adiantava nada amá-lo se ele nunca estaria aberto pra ela.

Por mais piegas que seja essa cena, esse episódio, essas falas, essa é uma reflexão muito importante. "Quão perigoso é ter um coração aberto?". Se fosse fácil, não haveria tantos problemas. Se fosse seguro, não seria tão difícil um relacionamento estável, honesto, duradouro.

Sei que algumas vezes me permiti ter o coração aberto. Na última, o coração escancarado se deparou com um enclausurado. Enquanto um mergulhava de cabeça, o outro se mantinha fechado na seguraça da distância emocional. Sabem aqueles adesivos na traseira do ônibus, "Mantenha a distância"?

Qual é a distância segura para um coração? Quando se aproxima demais de um coração fechado, o estrago pode ser grande. Não se mantém a distância segura, e quando o outro coração freia, não há tempo suficiente para reagirmos e nos resguardarmos. Quando percebemos, já estamos presos nas ferragens, o carro já está todo amassado, os vidros quebrados, e um prejuízo bem grande para o conserto.

E nem por isso deixamos de andar de carro. Após um tempo estamos por aí em algumas ruelas. Depois arriscamos pegar a Rebouças, depois a 23 de maio, a Marginal, a Castello Branco, num crescendo inevitável em busca de encontrar um outro coração na mesma pista, na mesma velocidade. E vamos encontrar muitos! Uns mais rápidos, outros mais lentos, e esse descompasso levará às colisões. Serão só um toquinho, um arranhão, coisa leve. Outros encontros serão grandes acidentes com possíveis (prováveis) ferimentos e cicatrizes. Mas nem por isso vamos deixar de andar de carro.

Continuaremos dirigindo até o dia em que encontraremos a distância segura de andar com um outro coração que esteja no mesmo momento, direção e velocidade que nós. Nessa hora, não haverá mais risco tão grande de choque, e sim a chance de uma viagem tranqüila, sempre, claro, com alguns percalços no caminho, pois buracos e quebra-molas todos teremos pela frente.

Mas quando a viagem começa, é só tentarmos manter o coração aberto...

Aos queridos Ana e Alan

2007-11-24T15:55:00.000-02:00

Sucesión Inevitable de Acontecimientos

el corazón
era muy simpático

hablaba mucho,
tanto, pero
no entendía nada,
nadie

habría aprendido al pronto
no fuese
la obstinación
de no descubrirte

ahora encontró
comprende

Da Marocas

2007-11-23T23:15:00.000-02:00

Vagas

À Júlia Lima

Partiu-se, ela disse,
numa lua gorda
no 12º solstício de
qualquer verão.

Maré baixa,
caminhos obtusos,
vagalhões deflagrando
pés, mãos e melenas.

Je vais aussi, ele disse,
esquecendo-se que
partir conjuga vidas
naufragadas em remorso.

Devaneios em uma prova de Filosofia

2007-11-22T12:27:00.000-02:00

[...]
Kant disse: "A felicidade compreende tudo (e também nada mais do que) o que a natureza nos pode proporcionar; mas a virtude inclui tudo o que ninguém, a não ser o próprio homem, a si pode dar ou arrebatar".

[...]

O que seria justo nesse caso? Punir os exploradores pela morte do companheiro e pela barbárie do canibalismo? Puni-los por terem tentado sobreviver? Ou o justo é absolvê-los e ignorar a morte trágica de um ser humano?

[...]

Entendo, portanto, com base em todo o exposto, que estes exploradores não cometeram crime nenhum, a não ser que tentar sobreviver tenha sido tipificado penalmente e eu não sabia.

Ao Miguel

2007-11-21T23:36:00.000-02:00

Javier Díaz Gil - Morir en Iguazú.

VIII. Vuela en Brasil Miguel Hernández

Sólo quien ama vuela.
Sobreviven, Miguel, tus versos refugiados
Entre libros de viajes y novelas
En portugués en este lado del mundo.
La voz del poeta
Que se impone sobre la tierra,
Volando ya sobre este mar poderoso
Y tristes playas vacías.
Yo también soy barro aunque Javier
Me llame.

El viento le mueve los brazos
A las palmeras que te buscan.
Las palmeras que alzan
Sus ojos buscándote,
Claros de deseos,
Ardiente de alas y penas.
Regreso tus versos
Junto a los otros libros.
Tan lejos de tu patria...
Para que todos los ojos te lean.
Donde faltaron plumas
Pusiste valor y olvido.

Tradução e foto: Julia Lima

VIII. Vôa no Brasil Miguel Hernández

Só quem ama vôa.
Sobrevivem, Miguel, seus versos refugiados
Entre livros de viagens e novelas
Em português neste lado do mundo.
A voz do poeta
Que se impõe sobre a terra,
Voando já sobre este mar poderoso
E tristes praias vazias.
Eu também sou barro ainda que Javier
Me chame.

O vento move os braços
das palmeiras que te buscam.
As palmeiras que levantam
Seus olhos te buscando,
Claros de desejos,
Ardente de asas e penas.
Volto seus versos
Junto aos outros livros
Tão distantes da sua pátria...
Para que todos os olhos te leiam.
Onde faltaram plumas
Pôs valor e esqueço.

Garantia

2007-11-21T20:47:00.000-02:00

se antes pudesse ver
a vida que teria pela frente
não o faria

erraria os mesmos desvios
tropeçaria os mesmos tombos
venceria os mesmo desafios para
chegar exatamente naquele mesmo lugar

não acredita em arrependimento
não quer mudar os passos dados
não quer saber dos próximos

só sabe que vai errar
que vai cair
que vai levantar
e seguir em frente
sem ninguém para segurar as mãos

e quando finalmente chegar
onde quer que seja essa chegada
terá a simples certeza de ter percorrido
o que chamam de
caminho

a este caminho vai chamar de vida
(uma vida só sua, como impressão digital)
e vai guardá-lo
com detalhes de fotografia

IN MEMORIAN

2007-11-20T02:27:00.000-02:00

Morreu algo em mim...
À Maroca querida, um obrigada por todos os ouvidos e conselhos... Não sei o que teria feito sem você.

O testamento deixa somente lágrimas sem valor e sentimentos sufocados, além de algumas boas lembranças. Sem herdeiros, a herança jacente acabou por ser deixada a todas as mulheres burras do mundo, pra ver se serve de lição...

No enterro, nada de preto e choro, só vestidos coloridos e chopp! Muita comida, um sambinha e uma despedida.

De epitáfio, frases marcantes: "Se joga, delícia!" e "Ela tentou..."
De últimas considerações no enterro, algumas palavras de Luis Carlos Mussó, do Equador, querido com quem convivi no Tordesilhas e com quem tive conversas muito profundas sobre ônibus, bus e busetas...

In Memorian

Si cayendo las máscaras vacias (cayendo
en cuenta de su leve presencia)
he de resultar imposible
para las muertes compartidas,
para el sonido de la luz contraria;
que entonces las áncoras
se vuelquen: la rutina que toca mis hombros,
los adjetivos que desdeñan mi estatura,
la dignidad del reflejo. El recuerdo.

O que eu faria com os Advogados se pudesse...

2007-11-19T15:57:00.000-02:00

"o Autor concordou com as prestações feitas e apresentadas. Mas, agora, passados quase 6 anos, vem a juízo dizendo que, em razão de suposta falha na atuação de seus funcionários e prepostos, a Ré deve ressarci-lo daquilo que entende que não deveria ter sido aceito por ele próprio!

Em razão de todo o exposto, resta evidenciada a ilegitimidade passiva da Ré, sem resoluçaõ de mérito, nos termos do artigo 267 do Código de Processo Civil.

Caso superadas as preliminares argüidas, o que não acredita a Ré mas admite por amor ao debate, no mérito melhor sorte não assiste ao Autor.

É notório que cabe ao Autor comprovar suas alegações, e que, até o presente momento, de tal ônus não se desemcumbiu."

Um Poema de Giancarlo Huapaya

2007-11-19T11:29:00.000-02:00

Nosso querido Huapaya (ou Papaya como diria AnaR...), mais conhecido como Polisexualzinho, muito gentilmente me deu um exemplar de seu livro, durante o Tordesilhas, que se chama Polisexual e traz poemas sobre o "novo mundo erótico", a indústria pornô e a desconstrução de gênero. Disse ele no lançamento aqui em São Paulo que o livro foi escrito após uma pesquisa de campo profunda! hehehe...

Mono semisexual

Solo
yacente semidiós semisexual
entumecido corporal con vista para sueños con fantasías de todo lo anterior.

Con el céfiro acordonado con tregua recibiendo por los poros, todo lado.

Cavila quiromancia.
Entregándose al flujo eminente enfunda limo.

Variedad de rostros y peregrinos. Y monosílabos recios labios.

Antologías gotas de vahos
protagonistas hervidos cotidianas de paso
autoformulados en autoservicios para mantener el jadeo en el cuerpo.

Justificación de semis o monos relacíon quídam y mitad.

Um Poema de Rodrigo Flores

2007-11-18T17:27:00.000-02:00

Este é um trecho de um poema do Rodrigo, queridíssimo, que conheci aqui no Tordesilhas. O Rodrigo é mexicano, poeta, editor, e esse trecho está no seu segundo livro chamado "Estimado Cliente", que eu estou traduzindo pro português!

[...]

. en una carta yo le decía que esta distancia
era nuestra pero ahora sé que las distancias no

pertencen. ahora sé que las distancias son del

océano tal vez. que las distancias existen y son

de nadie. del cielo por donde pasan aviones tal

vez. tal vez intento recordarla pero no. eso no

es hecho sino suposición o sopecha tal vez. sé

que mis sopechas son fundadas. sé que quisiera

decir corazón con certeza pero digo corazón

con dudas y con dudas fundadas. mi corazón

está bajo sospecha. mi corazón no es puro sino

con fisuras agrietado o hendido por signos que

no reconozco: hecho. hecho:

[...]

. em uma carta eu lhe dizia que esta distância

era nossa mas agora sei que as distâncias não

pertencem. agora sei que as distâncias são do

oceano talvez. que as distâncias existem e são

de ninguém. do céu por onde passam aviões tal-

vez. talvez tento lembrá-la mas não. isso não

é feito senão suposição ou suspeita talvez. sei

que minhas suspeitas são fundadas. sei que queria

dizer coração com certeza mas digo coração

com dúvidas e com dúvidas fundadas. meu coração

está sob suspeita. meu coração não é puro mas

com fissuras rachado ou fendido por signos que

não reconheço: feito. feito:

[...]

JCMN - O Maior Poeta Brasileiro

2007-11-17T13:14:00.000-02:00

João Cabral de Melo Neto

I. Paisagem do Capibaribe

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma frutapor uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão,
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.

Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Je voudrais que quelqu'un m'attende

2007-11-13T23:47:00.000-02:00

C'est marrant, je me rends compte que je cogite plus quand je suis dans le train ou le RER... Comme quoi l'armée a quand même du bon...
Quand j'arrive à la gare de l'Est, j'espère toujours secrètement qu'il y aura quelqu'un pour m'attendre. C'est con. J'ai beau savoir que ma mère est encore au boulot à cette heure-là et que Marc est pas du genre à traverser la banlieu pour porter mon sac, j'ai toujours cet espoir débile.
Lá encore, ça n'a pas loupé, avant de descendre les escalators pour prendre le métro, j'ai jeté un dernier regard circulaire au cas où y'aurait quelqu'un... Et à chaque fois dans les escalators, mon sac me paraît encore plus lourd.
Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part... C'est quand même pas compliqué.

Anna Gavalda

Written in the stars...

2007-11-13T00:34:00.001-02:00

Post excluído para publicação na sérieAlfa de Joan Navarro - http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/home.htm

Vou Assistir um Filme

2007-11-12T01:34:00.000-02:00

Eros e Psique - Julia Lima

Quis ir-se antes porque era mais fácil
Em meio às lágrimas tolas
evitava olhar fundo nos olhos
Temia ver toda a verdade que eles tão
ansiosamente
desejavam revelar

Ele sabia que diriam palavras fantásticas
Mesmo assim não as queria ver
só queria ir-se antes porque era mais fácil

Disse adeus e que não iria olhar pra trás
Não olhou pra trás para não ver as lágrimas tolas

Não era mais fácil

Hoje não estou pra conversa...

2007-11-11T14:09:00.000-02:00

MOJO PIN
Jeff Buckley

Well, I'm lying in my bed
The blanket is warm
This body will never be safe from harm
Still feel your hair, black ribbons of coal
Touch my skin to keep me whole

If only you'd come back to me
If you laid at my side
Wouldn't need no Mojo Pin to keep me satisfied

Don't wanna weep for you, I don't want to know
I'm blind and tortured, the white horses flow
The memories fire, the rhythms fall slow
Black beauty I love you so

Precious, precious silver and gold and pearls in oyster's flesh
Drop down we two to serve and pray to love
Born again from the rhythm screaming down from heaven
Ageless, ageless and I'm there in your arms

The welts of your scorn, my love, give me more
Send whips of opinion down my back, give me more
Well it's you I've waited my life to see
It's you I've searched so hard for

Um Alheio

2007-11-09T17:05:00.000-02:00

a água
se chocando com o prédio
escorria
loucamente
pelo envridraçado azul
e entrava suja
pelos vãos

não suportava tamanha invasão
e ainda assim
não havia nada que pudesse fazer
que não fosse esperar
secar

Best Before...

2007-11-07T21:49:00.000-02:00

Amor Perecível

fez-se assim
com dois que se encontram
em um todo
perfeito

com prazo de validade.

A Casa Grande

2007-11-06T23:57:00.000-02:00

A Casa Grande

uma casa grande
natais
almoços de domingo
e outras cenas de margarina

no jardim

o cachorro de praxe

pela sala

duas crianças que correm

derrubando

os enfeites velhos de madeira

e tirando os tapetes do lugar

uma casa grande
que se desfaz
com as primeiras luzes.

ela se levanta sob o peso
das escolhas
que levaram àquela outra casa,
tão pequena,
tão vazia,

sem o cachorro de praxe
e as crianças correndo

pensa que não é sua culpa
que, alguns anos antes,
sem saber, ao virar à esquerda
virava mesmo as costas
à casa grande.

Tordesilhas - a Odisséia

2007-11-06T22:52:00.000-02:00

Post tirado do Tantaprosa por preguiça...

Tordesilhas

Esse festival aconteceu aqui em São Paulo nesses dias passados, de 30/10 a 04/11. Foi um baita festival, com nomes ótimos da poesia contemporânea de línguas ibero-americanas.

As festividades começaram bem antes, na sexta feira anterior à abertura, quando Ana Rusche, eu, Carol Marossi, Ana Paula e Caqui-recém-chegado de Israel fomos à salsa no Conexión. Bailamos até quase morrer e fomos depois buscar Alan Mills, o príncipe da Guatemala, no aeroporto. Grande figura, já é um grande amigo também.

Depois, sábado, ficamos fazendo social com o guatemalteco e com o Victor Sosa, poeta URU-MEX fantástico, brasileiríssimo de coração. E no domingo levamos esses dois mais uns portugueses e uma argentina a dançar samba no Ódoborogodó. Amaram, claro.

Segunda feira teve maratona. Fomos ao espaço B_arco, depois no Consulado Mineiro e depois ainda na Mercearia. Na terça teve a Abertura do evento e depois baladinha no Café São Paulo em Santa Cecíla. Na quarta feira a baladinha foi no hotel, no quarto do Delmo Montenegro, querido. Já na quinta voltamos à Merceria e na sexta foi o Lançamento da Antologia Vamacarela, com 17 poetas contemporâneos, entre eles Ana Rusche, Fábio Aristimunho, Ivan Antunes, Carol Marossi e eu!

No sábado houve a festa de encerramento, que també foi no café São Paulo. Gringos incansáveis quiseram ir ao Ódoborogodó de novo às 2 da manhã e depois ainda pro Milo, onte toca indie rock, até quase 7 da matina. E domingo bateu a depressão-pós-festival na Rota do Acarajé, seguida pela casa do Caqui até uma e tanto da matina.

Cansada, eu? Imagina...

Tordesilhas

2007-11-05T02:03:00.000-02:00

Acabou-se o Tordesilhas.
Amanhã volto a postar, aguardem os relatos do Festival mais animado da América Latina/Portugal/Espanha!

Mais um outro poema

2007-09-29T18:45:00.000-03:00

Escrevi presenciando uma discussão na Av. São João às 22h00. Surreal

Revelação

Quem já viu
dois mudos
brigando

sabe o que são mãos gritando.

Mais um poema

2007-09-26T00:51:00.000-03:00

Zeus

Não é porque a lua se perdeu em ti
Que agora és seu dono.

Deixa que me ilumine um pouco
Guie, sorria, cresça e
mingüe.

Não é porque o Sol explodiu em ti
Que agora és seu senhor.

Deixa que me queime um pouco
Brilhe, nasça, culmine e
ponha.

Não é porque o mar fluiu de ti
Que agora és seu mestre.

Deixa que me molhe um pouco
Corra, suba, encha e
baixe.

Careço de ciclos,
os ciclos
os ciclos...

Desafio

2007-09-21T00:17:00.000-03:00

A Aninha-Quati-linda lançou lá no blog dela, o Peixe de Aquário, o desafio de escrever um poema sobre a formação do mundo em 2 linhas.

Aqui vai minha tentativa:

Zeus

És senhor do mundo
Deixa que brilhe, nasça, culmine e ponha

Alguém se topa desafiar? Coloquem suas tentativas nos comentários!

Mais um:

disse o homem

Ele me deu o mundo
mas esqueceu o manual de instruções...

Poesia

2007-09-19T00:50:00.000-03:00

Desapego

Deixar pra trás as flores ofertadas,
as óperas bradadas,
as fotografias amareladas,
as comidas digeridas.

Abandonar os hábitos arraigados,
os filmes chorados,
os telefonemas recebidos,
os presentes dados.

Mas nunca se esquecer
da paixão revelada
do amor feito
e da dor partida.

Cartografia Literária - A VACA

2007-09-12T19:28:00.000-03:00

A VacAmarela estrelará a próxima sessão do Cartografia Literária no Sesc Consolação, amanhã, às 19h30. Haverá leitura de poemas, intercalada com uma entevista com os membros do Coletivo. O mediador é o Marcelino Freire. Evento gratuito, recomendo! (principalmente porque estarei lá na leitura!)

Porque hoje é sábado (era quando escrevi)

2007-09-10T15:45:00.000-03:00

Hoje é sábado, amanhã é domingo, e eu estou aqui escrevendo, plagiando o Vinícius (de Moraes, não o Davidovitch, que é sempre bom esclarecer caso haja egos inflados por aí...).

E ninguém mais apropriado que o mulherengo mais famoso do Brasil para ser o muso-inspirador dessa coluna semanal. Adoro o Vinícius, porque além de mulherengo, era o maior beberrão (diga-se de passagem, característica que muito se assemelha a esta colaboradora que vos escreve).

Mas voltando ao tópico (se é que ele existe) vou falar de “relações pessoais”. É claro que esse assutno pode ser muito estimulante, como pode ser escasso. Sobre relacionamentos, não que eu seja uma conselheira amorosa certificada pela Associação dos Desiludidos, mas acho que posso às vezes apontar uma luz no fim do túnel para alguns desesperados. Ou não, e apenas dar o empurrãozinho pra pular da ponte, nunca se sabe o que os discursos honestos femininos podem fazer com alguém mais sensível.

Principalmente quando se fala de homem. “Os bares estão repletos de homens vazios”. E o poetinha estava certíssimo. Me pergunto como vocês, cuecas, são capazes de, às vezes, ser tão vazios. Não, queridos homens, não pulem da ponte. Pelo menos não ainda!!! Não é um ataque amargurado a ninguém, nem discurso de ressentimento. E não é uma generalização. É uma constatação do óbvio, como diria Ana Rüsche (plagiando o Paulo Ferraz).

Um exemplo clássico de homem esvaziado é o tipo mulherengo que eu apelido de “metralhadora sem bala”. É capaz de atirar pra todo lado, mas acaba não acertando ninguém. Eventualmente até pode acertar um alvo... Mas o mais comum é que ele seja acertado pela moça mais moderninha que se arriscar.O fracasso desse 'tipo' se dá, principalmente, quando as investidas são entre moçoilas de um mesmo círculo. É bem vazio mesmo achar que a moça-alvo não percebe a falta de exclusividade das cantadas, e pior, achar que se ela percebe, o atirador ainda tem chances tem sucesso com algumas das convives.

O pior meeeesmo é quando o metralhador não desiste, e começa o assédio... Assediar a moça-alvo numa tentativa desesperada é bem comum. E patético. Como achar que se conquista uma senhora (das respeitáveis) passando a mão na bunda? Tudo hipoteticamente falando, é claro.

Tem também o desdém... Desdenhar o alvo quando ela fala, muito lucidamente, da falta de critério do atirador, afirmando que mulher nenhuma (das respeitáveis) quer homem que atira pra todo lado... Aí desdenha, achando que se fizer pouco caso a moça cede. Cede nada!!! Quem desdenha quer comprar já diria Esopo.

E tem até a negação... “Não, não, nunca dei em cima!”. Deixe, deixe, a gente sabe que deu. E sabe que quer!Tem quem diga que a necessidade de disseminar (literalmente falando) a espécie que move o metralhador-vazio pra todos os lados. Eu particularmente acho desculpa esfarrapada pra aumentar as possibilidades de se dar bem com um mínimo esforço. Não se empenha com ninguém, mas tenta com todo mundo.

O que esse tipo não percebe é que, no fim, as possibilidades de acertar um alvo sendo um franco-atirador são muito maiores. Ainda que o franco-atirador tenha muito mais trabalho (e paciência) na conquista da moça, sua taxa de sucesso deve ser muito superior à de uma metralhadora sem balas...

Mas isso é só empirismo. Um dia ainda vou provar cientificamente as vantagens de ser franco-atirador...

Um Poema...

2007-09-06T01:01:00.000-03:00

Antelación del amor

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

Jorge Luis Borges

Mad cow...

2007-09-03T22:59:00.000-03:00

Esqueci de dizer que as fotos dos post de baixo são minhas, experimentos com uma orquídea que tava na mesa do hall de entrada do prédio hehe...

Ontem teve a inauguração do CAD 2007 na Casa das Rosas (Casa, Arte e Design), tipo um Casa Cor. Eles decoraram todos os ambientes da Casa das Rosas, construíram um restaurante aos fundos, ficou tudo lindo, muito legal mesmo. Aí vão algumas fotos da manada de vacas loucas que invadiram o evento regado a prosecco e petisquinhos chic... Detalhe que o Ivan só tomou Ballentines. Nas palavras dele, pobre quando vê coisa bacana fica bebinho. Então posso dizer que somos todos pobres na Vacamarela hahaha!

Eu e o Renan fingindo tirar foto pro Ivan clicar a velha que tá ao fundo. O Ivanito catou a velha mais tarde, e o marido da coroa tava do lado! hahaha Parece que ela é artista plástica e nos convidou pra exposição de suas obras dia 13. Pena que estaremos no Cartografia Literária lá no SESC Consolação. Depois conto mais.

A mesa da Vacamarela... Eu não sai na foto porque estava tirando... Detalhe pro Ivan pegando a coroa-artista-plástica. Donny, Andréa Catrópa, Snoopy ao lado do "casal"... Embaixo a Ana Paula Ferraz, AnaR bebinha, Victor, Renan e Lilian.

Eu e o Renanzito numa foto séria. HAHAHAHA

Foto que o Snoopy tirou... Andréa, eu, Ivanito recebendo chifrinhos do Donny...

Grande parte do pessoal da Vaca e mais umas pessoas X. Nem sei porque eu não saí na foto...

Diga MUUUUU!

Delicadezas

2007-08-27T00:03:00.000-03:00

A Marocas agora tem também um fotolog. Acho que chama Delicadezas. Inspirada nisso, vim falar de algo que o fotolog dela me lembrou... (nossa, só falo das Marocas aqui no Quati né?)

Acho que delicadeza é algo que falta muito na nossa vida hoje em dia. Poderia até dizer "na vida pós-moderna", mas como ainda não decidi como eu me sinto sobre esse termo, prefiro dizer "na atualidade" hehehe. Sou boa no tucanês ou o que?

Acho que falta um "bom dia" e um sorriso no elevador, um segurar a porta pra quem tá entrando ou saindo. Um dar passagem pra um pedestre apressado, ou pra um carro saindo da garagem. Falta dizer obrigada, até logo, desculpe... Quantas vezes por dia a gente não esquece disso tudo? Mas até parece que estou aqui dando aulas de etiqueta... Não é não.

Quero falar das delicadezas mais esquecidas como lavar a louça pra mãe que chega tarde do trabalho, ou arrumar a mesa do café pro pai que levanta cedo... Ajudar a irmã a revisar uma redação, ou mesmo a escolher uma roupa.

Falta também delicadeza nas relações amorosas. No cuidado que deveria se ter com as palavras, considerando que são bem capazes de assumir formas de navalha, dependendo da situação. Delicadeza boa de se ganhar um pedaço de cheesecake a troco de nada. E nem ter nada pra retribuir e não precisar retribuir! Só o sorriso sujo de calda...

Tem também a delicadeza da amizade... Temos amigos sutis como elefantes, mas alguns dignos de admiração! Aquele que pede pra você ligar avisando que chegou bem em casa, ou pelo menos mandar um SMS. Aquele que se oferece pra dividir o estacionamento, se oferece pra dar colo, mesmo precisando de colo, que se joga quando você se joga! E sem medo do que acontece depois...

Quero mais a delicadeza de um telefonema, de um email, de um scrap. Quero a delicadeza de um abraço, de um beijo, de um carinho. Quero a delicadeza de um mimo, de uma surpresa, de um presentinho. Quero a delicadeza de um poema, uma música, uma cena. Quero a delicadeza de um livro, um CD, uma fita VHS.

Tenho lançado algumas campanhas. No Tantaprosa (ei, olha a propaganda aí, gente!) lancei a campanha pela honestidade nas relações. Acho que melhorei o conceito e re-lanço essa campanha pela honestidade e delicadeza nas relações.

Quero a delicadeza de uma fotografia.

Pedido

2007-08-26T18:02:00.000-03:00

Como vocês sabem, eu e a Marocas postamos às terças-feiras no blog Tantaprosa. O post da semana passada foi sobre a dificuldade que as mulheres têm de pedir, com todas as letras, o que querem aos homens.

Bom, nessa linha, ontem Victor comentou que o Xico Sá, no seu blog, também falou sobre esse assunto. E hoje ele me mandou o texto, muito bom, que reproduzo aqui, com os devidos direitos autorais...

A ARTE DE PEDIR
Uma das maiores virtudes de uma fêmea é arte de pedir.
Como elas pedem gostoso, como elas são boas nisso. Resistir, quem há de?
Um simples “posso pegar essa cadeira, moço?” vira um épico. É o jeito de pedir, o ritmo da interrogação, a certeza de um “sim” estampado na covinha do sorriso.
Pede que eu dou. Pede todas as jóias da Tiffany´s, minha bonequinha de luxo. Estou pedindo: pede!
Eu imploro, eu lhe peço todos os seus pedidos mais difíceis. Não me pede nada simples, faz favor, please. Já que vai pedir, que peça alto. Você merece, uma mulher como essa não tem preço.
Um concerto de Iggy Pop, bem longe? Te levo.
Amor sincero? Fácil, fácil.
Fidelidade? Acabo de criar o seu exclusivo cartão de milhagem.
Como é lindo uma mulher pedindo o impossível, o que não está ao alcance, o que não está dentro das nossas posses. Podemos não ter onde cair morto, mas damos um jeito, um truque, 12 vezes sem juros, no pré-datado, no cheque sem fundos.
Até aqueles pedidos silenciosos, quando amarra a fitinha do Senhor do Bonfim no braço..., são lindamente barulhentos.
Homem que é homem vira o gênio da lâmpada diante de uma mulher que pede o impossível.
Ah, quero o batom vermelho dos teus pedidos mais obscenos. “Amor, posso te pedir uma coisa? Posso mesmo?”
Flores de helicóptero? Como na filosofia do pára-choque, o que você pede chorando que não faço sorrindo?!
Pede, benzinho, pede tudo.
Que eu largue a boemia, pare de beber e me regenere???
Pede, minha nega, que o amor tudo pode.
Mesmo as que têm mais poder de posse que todos nós não escapa de um belo pedido.
Com estas, as mais poderosas, tem ainda mais graça. Elas pedem só por esporte ou fetiche, o que não lhes comprometem a pose e muito menos a independência futebol clube.Não é questão de poder ou dinheiro. O que importa é o pedido em si, o romantismo que há guardado no ato.
Eu lhe peço: me pede.
Não pede mimos baratos, pede atenção, por exemplo, essa mercadoria tão cara ao mundo das moças. Pede, amorzinho, pede gostoso, sou o senhor das tuas demandas.

Xico Sá

Tem dias...

2007-08-21T00:28:00.000-03:00

Chega uma hora que a gente precisa encarar a verdade. Nem sempre é na hora certa da vida. Quando é muito cedo, não temos maturidade pra lidar com a dura realidade, com toda a responsabilidade que se encontrar com o verdadeiro acarreta. Já quando é muito tarde, não temos mais a vontade e talvez a força de provocar mudanças na nossa vida pra nos adaptarmos ao real.

Creio que pra mim chegou num momento certo. Descobrir a minha verdade e me apropriar da minha vontade foi um passo muito grande. 20 anos me parece uma boa idade. Acho que não é cedo, afinal já passei por algumas encruzilhadas essenciais na vida de um "jovem". Por outro lado, não é tarde demais para se mudar de rumo e criar um novo caminho.

É um processo lento e dolorido esse de se conscientizar de si próprio, de se despir das expectativas alheias e aliviar as (o)pressões sutis do dia-a-dia. É algo que se constrói com lágrima, com briga, com quebra e com perda. Mas que também leva a crescimento, a conhecimento, a paz.

Nesses momentos de transição eu me sinto como numa estação. Desembarcando de algum lugar pra ir pra outro melhor. Acordando de um sonho e encarando a realidade. Nesses momentos de transição é tudo passageiro, porque uma hora a gente tem que embarcar, a gente chega a algum lugar e fica, vive, experiencia e quando quiser, parte. São os famosos "ciclos". Só não gosto dessa palavra porque ciclo me lembra círculo, e andar em círculo significa voltar sempre pro mesmo lugar.

Não, não quero andar em círculos, não quero voltar ao mesmo lugar. A gente tem é que andar em espiral. E tem hora que a gente passa por momentos de indefinição de trajeto, direção, sentido, objetivo. Como se estivéssemos perdidos no metrô de Londres procurando qual linha pegar pra ir pra qual intersecção, pra depois seguir pro nosso destinho. E é isso que eu chamo de transição, estar na plataforma pra pegar o nosso novo rumo.

Eu estou na plataforma. Tenho que comprar a passagem e escolher meu trajeto. Em qual trem subir?

Se esse rumo assim foi feito, sem aprumo e sem destino

Saio fora desse leito, desafio e desafino

Mudo a sorte do meu canto, mudo o norte dessa estrada

Em meu povo não há santo, não há força, não há forte

Não há morte, não há nada que me faça sofrer tanto

Vai, violeiro, me leva pra outro lugar

Eu também quero um dia poder levar

Toda gente que virá

Caminhando, procurando

Na certeza de encontrar

2007-08-17T00:18:00.000-03:00

Há dez dias que eu não posto nada. Assim como o blog, tenho estado vazia nesses últimos tempos... Não de conteúdo, mas de coisas que valham a pena ser externadas... Andei um caminho muito árduo nos últimos dias, de auto-conhecimento, encontrando verdades duras e angústias grandes. Analisando meu caminho, olhando pro futuro, pesando minhas escolhas até aqui, especulando sobre as que virão.

Acho que cheguei no fundo do poço. E daqui há sempre uma boa perspectiva: não dá pra ir mais fundo, de agora em diante é só subir. Ou não, pode-se também ficar estacato onde se está, chafurdando numa água turva e confusa. Mas prefiro a visão mais otimista que prevê a ascenção... Sei que desse limbo eu saio, pra tomar decisões, fazer escolhas, determinar o passo.

Afora assuntos deprimentes de ordem interna, há sempre felicidade no mundo. Fim de semana passado a Cau e o Marcão casaram! Foi tudo muito lindo, muito bom. A capela, a cerimônia emocionante, a festança farta de comida, bebida e risadas!

Começou com a viagem de carro pra Ribeirão Preto (naturalidade da noiva), que foi bem cômica, considerando as personagens: Gege (dirigindo), Manu, Carol Marossi (escondida à direita), Dan e eu.

Chegando na cidade, o parto que foi achar o hotel fica à parte. Nos arrumamos para o casório, fomos para a capela numa van. O Gus, o Vina, a Luisa e o Caio estavam no mesmo hotel que a gente, eu dei uma de agente de viagens e organizei nossa estadia.

(vina na van tirando fotos e manu com ares de estrela de cinema!)

Houve uma cerimônia linda (chorei muito, e a Carol também...), o Marco e a Cau estavam radiantes, os pais deles também. Foi tudo muito bonito mesmo. Mas pulemos pra parte da festa que foi a mais divertida. Primeiro que tinha muita comida. MUITA. E também muita bebida (tomei taaaanto espumante!)

(queridas Ju, Manu e Carol - amo!)

A festa foi ótima, a gente ganou aqueles brindezinhos, mas não aqueles iguais a todos os casamentos, tinha colar de havaiana, chapéu de palha de sambista para os homens e umas flores de cabelo lindas pras moças...

Abaixo, foto minha com o noivo....

Na manhã seguinte acordamos pra pegar o café da manhã do hotel. Depois da festança, pra curar ressaca, fomos ao pinguim beber chopp!!! Almoçamos lá, passamos num restaurante onde estavam almoçando as famílias dos recém-casados e voltamos pra São Paulo. Foi um fim de semana divertidíssimo, ficou pra história!

Ps: detalhe pra Manus enlouquecidas na volta da viagem depois de comer fandangos e ficar atacada como um gremilin por causa dos corantes artificiais!!!

De novo o Sarau

2007-08-07T22:37:00.000-03:00

Aqui vai a programação completa do Sarau da Vacamarela

Lançamento do número 6 do Jornal O Casulo + Sarau vacamarela
dia 10/08 - 19h30

Programação

19h30 - abertura com o poeta Marcelo Montenegro.

20h00 - sarau vacamarela (Celso Borges e Carol Martins lêem poemas do grupo vacamarela com intervenções do músico Rafael Agra).

20h30 - dois pocket-shows com os músicos Kadu Ayala, e depois, Vinix Leite.

21h15 - sarau aberto ao público. Para participar, inscreva-se na entrada do auditório.

Biblioteca Alceu Amoroso Lima
R. Henrique Schaumann, 777 (esq. com Cardeal Arcoverde)

Na ocasião, haverá distribuição gratuita do número 6 do jornal O Casulo, que traz uma entrevista com Zeca Baleiro, poemas de Angélica Freitas, Marcelo Montenegro e Ronald Polito, e imagens de Luli Penna e Francisco dos Santos.

Espero todos por lá... Múúú!

Sarau: Vacamarela!

2007-08-06T13:48:00.000-03:00

Há alguns dias sem postar, venho com uma boa notícia. Essa sexta teremos um Sarau na Alceu de Amoroso Lima, com atores, músicos, comes e bebes, etc. Um sarau aberto para o lançamento da Sexta Edição do jornal de poesia, literatura e afins - O CASULO.

Além disso, nesse sarau, será lançada, também a Associação sem fins lucrativos Vacamarela, um apanhado de pessoas que organiza diversos eventos literários em SP, inclusive o próprio Casulo, e a Flap, que se reuniram mais organizadamente nessa associação.

Ah, pro lançamento d'O Casulo 6 contamos com o apoio da Prefeitura de São Paulo, pela Secretaria Municipal de Cultura, com o apoio do VAI - Valorização de Iniciativas Culturais, da Casa das Rosas e do Observador Cultural .org.

Passados os informes cabíveis, vai um trecho de um poema do maior poeta...

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer,
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura...

Happy birthday to you!

2007-08-01T23:08:00.000-03:00

Hoje é aniversário do meu papai, 01/08... Um leonino muito simpático, careca, magrelo, caladão e muito amoroso. Meu papai é foda. Parabéns pra ele, pelos 56 anos. Fomos jantar num restaurante italiano que chama Pasquale, uma delícia, tomamos vinho, comemos muito, teve direito até a fatia de bolo de chocolate com velinhas... É sempre bom comemorar...

Até uns 6 anos de idade eu adorava fazer aniversário. Minha mãe, coruja que era com a primeira filhinha, fazia aquelas festas no salão do prédio onde morávamos, com direito a mesas temáticas. Cada ano era uma princesa ou um filme da Disney...

Até que eu entrei na primeira série primária. Nasci no dia 26 de dezembro, na verdade nas primeiras horas do dia 26. Foi um presente de Natal meio retardado. E por isso, todos os meus aniversário caem nas férias de verão. Ou seja, sempre passava com a família no interior, na ressaca do Natal.

Ninguém aguentava comer mais nada nem beber, e eu sempre ganhava um presente só... Se fossem presentes que valessem por dois, ainda vá lá, mas nunca ganhava nada especial! Claro que meus pais me davam presenteS e meus avós e meu tio Miguel (irmão da minha mãe). Eu era sempre a criança traumatizada pelo aniversário...

No Natal que eu fiz 15 anos, haviam preparado uma comemoração lá em Rolândia, famigerada cidade já citada em posts anteriores, onde eu sempre passo essa época do ano. A gente ia num restaurante, a família toda (é enorme, minha avó tem 8 ou 9 irmãos, eu sempre perco a conta), ia ter bolo e parabéns, nada daquelas comemorações xoxas pós-ceia-do-dia-25 que sempre tinha torta de frango, sorvete e torta de morango (a torta de morango ainda era boa, minha preferida).

Acontece que, alguns dias antes do dia 24, o irmão da minha avó faleceu num trágico acidente de carro. O coitado do tio Toninho era um dos irmãos mais novos, bem querido por todos. E cancelaram minha festa. Que seria surpresa, se minha mãe não tivesse, no dia do meu aniversário, quando ninguém apareceu no jantar da torta de frango na casa da minha avó, me contado que eu tinham planejado uma festa legal que não ia mais acontecer. Coitada de mim, mas mais coitado do Tio Toninho.

Eu sempre me sentia assim nos meus aniversários... Acho que agora já me acostumei, não é?

O Tantaprosa e o Darwin

2007-07-31T01:19:00.000-03:00

Eu e a Marocas estamos escrevendo uma coluna semanal num blog. O Tantaprosa nasceu no lançamento do Sarabanda, da Ana, citado alguns posts pra baixo. O Ivan Antunes, do Tatu-bola nos apresentou alguns amigos que iam começar um blog com ele, cada dia um escreveria algo sobre um assunto diferente.

Eu e a Carol não resistimos, como poderia um blog só com homens? Aí decidimos que queríamos participar também, o olhar feminino ou algo assim. A gente sabia que, no fim, só ia ter bobagem na "coluna", mas tá valendo, porque escrever besteira é conosco mesmo!

Aqui vai o rascunho do que eu pensei em postar. Ela ainda vai alterar pra publicar no Tantaprosa, mas queria que o texto que eu escrevi fosse lido aqui também.

Hoje o tópico é a seleção natural e as relações entre mulheres e homens.

Tudo começa com uma anedota. Estávamos na Salsa, Carol e eu, dançando e cuidando dos nossos quadris, quando um homem alto, magro, loiro, de olhos azuis, adentra a pista com uma mocinha até bonita, com cara de brasileira. Ele com uma cara de gringo! Começam a salsar e ele não decepciona, sabe todos os passos direitinho, segura ela pela cintura bem juntinho, todos os "inhos" possíveis para um futuro casal. Ele tinha um olhar apaixonado e dançavam até lascivamente...

Eis que um outro homem, forte, moreno, está encostado numa parede perto do gringo-dançante. Por alguma razão a moça pára de dançar e vai ao bar. Na volta, comprimenta o morenão e fica conversando. O gringo olha, chupando dedo. Olha e espera a parceira de dança. E ela começa a tocar o peito do moreno, dar altas risadas, diríamos até oferecida... Depois de um bom tempo sendo ignorado, o gringo vai até ela, diz que já vai embora. Ela não tá nem aí, diz "tchau então!", se despede e ele sai, desapontado...

Eu olho pras Marocas, que olham de volta pra mim e eu falo: vou atrás dele, tadinho! Tá bem que era um gringo meio magrelo, mas fique com genuína pena dele ser tão descaradamente ignorado pela moça que há 5 minutos se agarrava nele... Achei que ele precisava de uma ajuda na auto-estima. Ele estava no caixa e eu fui pra saída do Conexión Caribe, esperando por ele... Os mojitos fazendo efeito, quanto ele passou por mim, disse sorridente: mas já? É cedo! Ele retruca num sotaque carregado: um outro dia, quem sabe...

É pra me servir de lição. Volto pra pista, Marocas rindo de mim pela minha cara-de-pau, olho pro lado e está a moçoila-que-arrasa-corações-estrangeiros se esfregando num pseudo-merengue com morenaço. E em dois minutos, num daqueles beijos cinematográficos que você pode até ver o tamanho das papilas gustativas...

Ficamos eu e Marocas pensando: pobre do gringo! A gente só sabia que esse ia ser nosso primeiro post, a seleção natural. Nós, cientistas que somos, concluímos que nesse caso, o macho mais forte conseguiu a fêmea disposta a copular, e não teve nem que se esforçar pra isso. Ela foi atraída como um míssil teleguiado até ele, deixando o gringo literalmente na mão.

Dois pontos importantes que servem pra nossa conclusão científica: o moreno tinha cara de cafa e o gringo cara de anjo; o moreno era bem forte, o gringo mais franzino. Fato é, nenhum dos fatores que levaram a mulher a escolher o moreno é garantia de uma boa noite de sexo ou algo que o valha. Na verdade, isso é uma ilusãio dentre as mulheres. Foi consenso entre as que presenciaram o mundo animal do chaveco que o moreno tinha pau pequeno. E que ela estaria, sem dúvida nenhuma, melhor com o gringo. Mas é tudo uma questão de aparência.

Na natureza, as leoas escolhem o leão mais forte, as sapas escolhem o sapo que inchar e parecer maior, o pavão com as penas maiores e mais belas sempre se dá bem. Acontece que quem vê pena não vê pau... ops, coração...

Luto em 8mm

2007-07-30T22:21:00.000-03:00

Hoje morreu Ingamar Bergman. Fiquei muito triste, afinal ele foi um dos elementos que culminou na minha cinefilia... Pra quem assiste Two and a Half Man (um seriado) isso faz sentido: Oi, meu nome é Julia, tenho 20 anos, e minha empregada disse que eu sou cinéfila... O primeiro passo é admitir que você tem um problema, certo?

Acho que um dos primeiros filmes chamados de "cult" que eu assisti foi Morangos Silvestres... É um filme meio auto-biográfico, muito sensível, belo, cheio de referências à psicanálise, parece um sonho. Daí fui ver O Sétimo Selo, Fanny e Alexander, Cenas de um Casamento...

Desse sueco passei a assistir filmes de um alemão fantástico, Werner Herzog. Não, não é o Herzog que foi morto na ditadura, não sei nem quantas vezes já ouvi "Ué, ele era cineasta?"...
O Herzog de quem eu falo dirigiu Fitzcarraldo, que foi filmado aqui no Brasil em Manaus, e é muito bom; Fata Morgana, que é um filme difícil de descrever, pois não há uma história central; O Enigma de Kaspar Hauser, que é sobre um um jovem que de repente aparece no meio de um mercado em Nuremberg e é "adotado" por um nobre, com quem aprende a falar, a comer, pois antes vivera sua vida num celeiro, mantido cativo por um "homem de preto"; Aguirre, que fala de uma insana expedição para Eldorado; e Heart of Glass (não sei a tradução) que fala de uma fábrica de vidros e cristais numa cidadezinha de interior e os segredos do falecido dono.

Do Herzog fiquei mais light e comecei a explorar o Altman, cara fantástico que influencia toda uma geração. Não sei se fui só eu que achei Magnólia muito encharcado de Altman... O primeiro que eu vi, e o mais clássico, foi Shortcuts. Esse filme é um que eu não canso de assistir...

Mas o cineasta que eu mais adoro e acho que consegui assistir em torno de 80% da obra é o Fellini. Assim, conheço desde criança, mas só consegui apreciar com uns 16 anos... Foi quando descobri o Kubrick também, afinal, Clockwork Orange não é pra qualquer um... Aí com essas coleção de cineastas eu passei a ser cinéfila. Era um filme novo toda semana. Me lembro até de ter feito um site sobre o Kubrick e outro sobre Fellini, fantástico...

Amarcord foi o primeiro filme do Fellini que eu vi, devia ter, sei lá, meus 12 anos. Eu não entendi muito do filme não, era meio surrealístico, parecia uma mistura de Buñuel com Picasso... Mas fui me interessando cada vez mais, assisti então Satyricon, filme meio doido sobre a Roma na época do Pão e Circo. Um filme bem de embrulhar estômago, mas nada como Calígula. Ainda assim fiquei muito impressionada. Ao mesmo tempo, assisti a Clockwork Orange, o que acho que contribuiu para a minha fascinação por cinema. Tanta coisa pra ser retratada em algumas falas e imagens e músicas juntos, com 100 minutos de duração!

A partir daquele momento Fellini virou paixão. Otto Mezzo (8 1/2), E La Nave Va, Le Notti di Cabiria, I Viteloni, La Strada, I Clowns, Giulietta Degli Spiriti, Ginger e Fred, Casanova, Roma, La Citta Delle Donne, são alguns que eu consigo citar de cabeça, e também, são meus preferidos.

Recomendo!

My life, my love

2007-07-28T16:50:00.000-03:00

O Amor e o Uso dos Pronomes

meu amor me presenteia com flores esquecidas
na rua
meu amor tem pesadelos pra que eu durma
quentinha
meu amor é um urso com a pelúcia por dentro

meu amor é meu
: porque essa língua é surda
nos enrosca e troça
e só pensa nos possessivos.

Esse poema é de Ana Rüsche, publicado no seu último livro, Sarabanda, que está na minha mesa de cabeceira há alguns dias. A Ana me impressionou muito nesse livro, principalmente em comparação com o anterior, Rasgada. É um livro com estilo único, que tem a escrita da Ana, a cara da Ana, a marca da Ana. Acho que ela encontrou o ritmo, o estilo e a musicalidade própria dela.

Eu até comentava outro dia que quando se lê, por exemplo, um poema de Fernando Pessoa sem saber quem é o autor, é possível saber que é o Pessoa, pelo poema. Com a Ana eu senti a mesma coisa. Se me dessem o Sarabanda pra ler sem me dizer o nome da autora, eu provavelmente arriscaria um "É da Ana?".

Não sei porque esse poema é meu preferido. Só me tocou muito! Ontem à eu lia e relia e quando percebi chorava sem parar. A tristeza das flores esquecidas, a raiva dos pesadelos, a aspereza do urso...

A Ana brinca com os pronomes e o poema é dela, só dela.

Thank God it's Wednesday

2007-07-26T01:58:00.000-03:00

Adoro quartas-feiras (Aninha, e agora, o plural tá certo?), anseio por esse dia.

Quarta é dia de despir-me de todo o preconceito, de todas as máscaras, de todas as inibições, de toda falsidade, de toda postura e compstura.

Quarta é dia de libertar-me dos demônios, de espantar os fantasmas, de matar minhas assombrações e encontrar paz.

Quarta feira, o dia do meio da semana, é o dia de buscar o equilíbrio, de desabafar e ficar mais leve, de escutar. De lágrimas. De falar descontroladamente. E falar palavrão.

Quarta é sempre dia de me encontrar e me perder em mim mesma, nas minhas alucinações e divagações. Quarta é dia de contar o final de um filme muito bom...

Quarta é também dia de silêncio, aquele silêncio que incomoda porque a gente sabe que tem algo a ser revelado, mas não tem coragem nem vontade de enxergar. É também, às vezes, o dia em quem a gente se permite entrar em contato com aquilo que incomoda e dói.

Quarta à noite é minha hora, só comigo, de frente no espelho, cutucando feridas, resgatando memórias, superando traumas. Eu de frente comigo mesma. Me enfrentando, me confrontando, me consolando e me cuidando. Eu me destruindo e me re-construindo aos pouquinhos.

Quarta é dia de... terapia.

A Maldição do Coelinho III - Redux, Reloaded ou Revolution?

2007-07-24T00:41:00.000-03:00

Bom, resolvi postar a terceira e última coisa que as pessoas não sabem sobre mim. Terceira porque obviamente estou indo na ordem numérica, e última porque não tenho mais nenhum segredo. Então eu pensei, se eu cumprir metade da maldição, o Coelho Gigante não vai me matar, só me causar lesões corporais graves (ou gravíssimas, isso é que dá estudar Direito).

Eu estava andando hoje na rua, saindo da Secretaria Municipal de Cultura, onde estagio na Assessoria Jurídica, uma chuvona, vários guardas-chuva se trombando (AnaR, qual é o plural correto de guarda-chuva?), meu all-star se molhando e conseqüentemente molhando minhas meias, vários meninos de rua deitados nas poças d'água, enquanto umas senhoras entravam num bingo bem brega e um cara me chamava pra entrar num cinema pornô que tem por lá... Estava tudo muito frio, cinza e sujo. E aí que eu percebi que isso era, resumidamente, como eu via a minha vida. Fria, cinza, umas poças sujas pelo meio do caminho, intercaladas por algumas coisas coloridas e divertidas, engraçadas... Entrei no carro quase chorando, não sei bem porque.

Fiquei pensando "O que é que eu estou fazendo nesse estágio, nessa faculdade, nesse carro? Por que é tão difícil ser feliz com o que eu tenho?" The grass is always greener on the other side. "Por que não me contentar com o fato de que tenho uma casa boa pra morar, uma família que me ama, uma faculdade que, ainda que mal, ensina alguma coisa?" The grass is always greener on the other side. "Por que é que eu não posso ser uma mulher linda, arrasadora?" The grass is always greener on the other side. The grass is always greener on the other side. The grass is always greener on the other side. Por que, por que, por que...

Não sei a resposta de nada disso, e honestamente nem quero saber. A minha revelação de hoje é que cansei de perguntar esses porque's e que de agora em diante, nãoquero mais estar infeliz... Me considero uma pessoa que, apesar de ter bons momentos, estava, no fundo, infeliz, e já faz um tempo que isso acontecia. Obóvio que já fui feliz, mas quero ser de novo, quero ser mais. Tenho conseguido ultimamente, amigos poetas e afins têm ajudado demais. Mas agora nada de ficar olhando pra trás, pra relações fracassadas, pra "e se...", pras frustrações da faculdade, pra nada do que deu errado. As coisas vão começar a dar certo daqui em diante, nem que seja na marra.

E chega de posts confessionais, que saco, isso aqui tá mais parecendo terapia de grupo que blog... Não vou mais escrever coisas que as pessoas não sabem sobre mim... Até porque não há mais nada. Que venha o Coelinho do Donnie Darko!!! Como diz a Carol Marossi, "coelinho, se eu fosse igual a tu, tirava a mão do bolso e enfiava a mão no... coelinho..."

Estou ouvindo: Los Hermanos - Primeiro Andar

O Fim de Semana

2007-07-23T10:33:00.000-03:00

Não postei nada nodomingo porque a ressaquinha me deixou de cama. Acordo hoje com uma dor de garganta, um horror... Culpa das Marocas, sempre!!!

Sábado fui na casa do Franca comer Fidel'a (sei lá como se escreve, o Dan que cozinhou...) que é parecido com Paella, só que ao invés de arroz, é macarrão... Um macarrão bem pequenino by the way. Foi divertido, encontrei um monte de gente que fazia tempo que eu não via, o Marcão tava lá (vai casar dia 11/08, quem diria, tá chegando), enfim, foi divertido.

Saí de lá mais ou menos uma da manhã e fui pegar minha fiel escudeira de todas as noitadas e nos mandamos para a praça Roosevelt, onde estava tendo uma récita de poemas. O Titi tava lá, muy muy loco, como siempre, recitando e bebendo vodka. Ele recitou um ato inteiro de uma peça de teatro que ele escreveu em papel higiênico durante uma balada. Eu ainda me lembro da parte "eu trepo dançando...". O Titi é bizarro.

Com o Gus à tira-colo fomos (detalhe que já eram 3 da manhã) ao Milo's Garage, uma portinha na Rua Minas Gerais, paralela à Av. Angélica, bem no começo, perto da Av. Dr. Arnaldo. Tava bem cheio a hora que chegamos, mal dava pra andar. Aqui começa a parte boa do relato. As marocas estavam lindas, as usual, mas com uns acessórios bem legais. Ela tinha uma boina preta e um cinto bem vintage (leia isso com sotaque francês, parece que é o certo... hahaha). Estávamos na fila pro banheiro e não é que uma bichona vem falar pra ele como ela tava estilosa.
Turns out que essa bicha é de Bauru, veio morar em SP vendendo lanche em algum restaurante de praça de alimentação, e hoje é vendedor da Glória Coelho na loja do Morumbi. Eu e a Marocas adoramos o Luciano (ah, sim, esse é o nome da figura). Ele é engraçadíssimo, ficou conosco a balada toda, rimos muito, dançamos muito, bebemos muito! Aí a gente achou que ele merecia um post no blog, obóvio, um ícone desses merece destaque. Todos trocamos telefone e combinamos de ir no Milo's sábado que vem...

Pra fechar essa segunda feira chuvosa, dou-lhes um trecho de um de meus poemas preferidos, me descreve muito bem:

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
(...)

Álvaro de Campos

Estou ouvindo: Elvis Crespo - Suavemente

Maldição do Coelinho II - O retorno

2007-07-21T02:16:00.000-03:00

Bom, são exatamente 2h18 da madrugada. Lembrei de uma coisa que as pessoas não sabem, não é nada demais.

2 - Eu sou medrosa. Mas mais que o normal. O que as pessoas sabem é que até uns 9 anos de idade eu não conseguia dormir sozinha. Por anos eu azucrinei meus pais levando um colchão pra dormir no quarto deles, ou na cama com eles mesmo. Acho que poderia me classificar como a empata-foda dos meus pais, coitados... Depois de um certo tempo, consegui dormir sozinha (meio que forçada, na verdade), mas só com a luz acesa... A gente vai crescendo, fica feio ter tanto medo do escuro, tive de aprender a dormir sozinha E de luz pagada. Hoje em dia não consigo mais dormir se não for no breu... Vai entender.

O que as pessoas não sabem é que o medo que é bom, não perdi não. Eu controlo, não deixo mais me atrapalhar tanto, o que não significa que eu parei de sentir. Hoje, por exemplo, estou sozinha em casa. Meus pais e minha irmã estão no interior, e restou cá a Quati solita... Tranco a casa toda, fecho todas as portas, tranco a porta do quarto que estou e durmo com o celular, o telefone e uma faca de cozinha do lado.

Embaraçoso? Pode ser. Mas quando aparecer o cara do Zodíaco ou a Samara pra me pegar, eu pelo menos tento me defender... E olha que às vezes eu realmente acho que eles estão por aqui...

A Maldição do Coelinho

2007-07-19T15:56:00.000-03:00

A Maldição do Coelhinho

"Deve postar no blog uma lista de 6 coisas que as pessoas não sabem sobre você ou suportar um ataque de um coelho gigante com um tiro na cara, igual ao Donnie Darko, quando você estiver lavando os cabelos de olhos fechados. Depois, tem que repassar a praga para 6 blogueiros."

Recebi isso num comment anônimo. Achei bem engraçadinho considerando que pouca gente conhece Donnie Darko. Como não quero, pra mim, um final como o do filme, vou cumprir a maldição, amaldiçoar outros blogueiros, é assim que tem que ser.

Hoje vou postar o primeiro item da lista de coisas que as pessoas não sabem sobre mim. Não são muitas, afinal eu não sou de ficar fechada escondendo segredos. E nem são muito interessantes também não, afinal, o que vale a pena saber eu conto e mostro mesmo.
1 - Eu tenho uma mania irritante (para os outros, não pra mim, que é uma mania divertida) de tentar ler o que as pessoas do meu lado ou perto de mim no ônibus estão lendo. Semana passada mesmo eu fiquei lendo um livro da Cia. das Letras deveras ruim, eu estava em pé, ao lado de um cara que estava sentado (e ele nem pra dar o lugar pra mim...). O livro se chamava "RETRATO DE UM ASSASSINO- Jack, o Estripador: caso encerrado", bem fraquinho mesmo. Mas fui, com o trânsito todo de São Paulo, devorando as páginas que eram viradas vagarosamente. Estava bem no meio da história, acho que juntos lemos um capítulo inteiro. O ônibus parou no ponto do Hospital das Clínicas, ele olhou pra cima, eu não disfarcei. Ele se virou, fechou o livro bruscamente, ficou olhando pra janela... Porque será que as pessoas não querem dividir sua leitura? Mês passado um cara lendo o Estadão ficou emburrado porque eu tentava ler a coluna da Dora Kramer ao mesmo tempo que ele... Vai, você gostar muito de um livro e não querer dividir, tudo bem... Mas justo a Dora Kramer?

A Raposa

2007-07-19T01:54:00.000-03:00

Acabei de chegar em casa. A cerveja atrapalhou um pouco os reflexos no trânsito, nada preocupante. Oi pai, cheguei. Boa noite, filha, durma bem. Você também, beijo. Beijo. O computador tá ligado há um tempão, desde ontem, que nem eu. Parece que não consegue dormir. Os pensamentos borbulhando na cabeça não deixam a gente descansar! E a luzinha da CPU piscando não deixa a gente dormir. A angústia só está passando agora, tive uma noite muito boa, foi isso... Acho que hoje vou dormir muito bem, desligar o computador e o cérebro. O jantar foi muito bom, donas Marocas são a melhor companhia... Comida boa, mais cerveja, muito papo. Não sei o que eu faria sem ela. Donas Marocas ajudam muito as Quatis. Jogando conversa fora, falando de homem (ai se eles soubessem), falando da vida. As Marocas são as amigas que as Quatis queriam ter há um bom tempo. É bem difícil sair do colegial e manter todo o grupo unido, sabe? Principalmente quando você está no centrão e o resto está no mosquiteiro que é a Cidade Universitária. Bah, a culpa não é a distância não, mas a falta de dedicação mesmo. Que que eu posso fazer se preferia namorar a ter amigos? Aí, quando você vê, nem na sua classe de-todo-dia, nem nos seus amigos "antigos" você encontra alguém, alguém pra quem você possa telefonar, por exemplo. Na verdade, nem o número de telefone deles eu tenho mais! A Academia de Letras, por sua vez, fornece amigos mais momentâneos, meio que os amigos "de balada", ou não, mas amigos menos íntimos, daqueles que você morreria de vergonha de ligar bêbada e dizer "eu te considero pra caralho". Telefono mesmo só pras Marocas ultimamente... Triste não ter amigos na agenda do celular né? Amigos, na verdade, acho que eu tenho muitos. Ou tenho feito muitos ultimamente. O pessoal do Vacamarela, considero amigos já. Gosto demais, quero bem, sou fácil de agradar! Agora, só posso mesmo ligar bêbabda pra poucos... è isso que acontece quando não se cultivam as amizades, não se pode ligar bêbada pras pessoas, e aí eu me lembro do Pequeno Príncipe. Não, não estou concorrendo a Miss de coisa-nenhuma, mas convenhamos que esse livro é fantástico. A raposinha dizendo que temos que ser cultivados é lindo demais. Jantar com as Marocas, cerveja, confissões e risadas, é esse o meu cultivo, é essa minha tentativa. Há três anos que eu não sei o que é ter uma amiga mulher, com quem você pode conversar sobre Nietzsche e sobre as unhas quebradiças. Sobre Pessoa e sobre a roupa do casamento. Sobre a vida e sobre o nada. Bêbada sobre o quanto eu a "considero pra caralho".
Marocas, sou grata que meu Karma pôs alguém tão fantástica no meu caminho.
Um beijo

Pro dia não passar em branco

2007-07-16T22:36:00.000-03:00

Pro dia não passar em branco, vou postar algo sobre minha banda preferida.

Os Beatles (ou os The Beatles como seria certo dizer) são uma paixão na minha vida, daquelas eternas e crescentes. Acho que eu era a única criança pequena fascinada pela música deles, desde aquelas canções bobinhas e românticas como "I Wanna Hold Your Hand" ou "Can't Buy Me Love", da primeira leva de hits, até as mais malucas, como "I Am the Walrus" e ainda as mais elaboradas e complexas como "Dear Prudence" e "The Long and Winding Road".

Acho mesmo que peguei esse fascínio da minha mãe, fã incondicional... Afinal, ela era adolescente na febre da Beatlemania... Mas o prazer que eu sentia ouvindo Beatles era meu, a paixão foi espontânea e instantânea. Minha mãe foi só um facilitador, só a introdução.

5 anos de idade, essa é a minha lembrança mais antiga sobre eles. A gente tinha umas fitas cassetes dos Beatles e indo pra Rolândia (famigerada cidade citada em outro post), durante as 6 horas de viagem, escutava-se somente os garotos de Liverpool. Meu pai não aguentava mais, mas eu sempre pedia, em todas as viagens de carro, "Mãe, coloca eles!".

Aí, não sei bem quando, ouvi a música "Julia", foi lançada no White Album [1]. Foi uma emoção, eu falava "Mãe, é meu nome!!!" como uma criança que ganha o presente mais legal do mundo, como alguém que descobre as américas. E ela teve a covardia de dizer "Ah, eu pedi pro John escrever pra você essa música". Imaginem o que é uma pobre criança iludida, achando que John Lennon, himslef, tinha escrito uma música pra mim, PRA MIM! Depois disso eu passei a sofrer de beatle-fever severamente, e minha mãe teve que se desmentir, me fazendo chorar muito... Nem por isso o John deixou de ser meu beatle preferido. Até hoje eu gosto de pensar que "Julia" é pra mim...

E bem que isso também não impediu que eu continuasse gostando mais e mais da banda, procurando mais e mais músicas, pesquisando mais e mais da história, assistindo aos filmes... Eles hoje são parte integrante da minha vida, assim como respirar, eu não passo um dia sem ouvir alguma coisa, qualquer que seja... Se eu não puder ouvir Beatles vai ser como não ter um rim, ou algo do gênero... Eu, exagerada?

Meu último vício é o CD "LOVE", remixagem de Sir George Martin, que eu ganhei ano passado (é que com a Internet, eu não compro mais CD's, só tenho se for de presente, e que presente esse). O Sir George foi convidado pra "montar" a trilha do espetáculo do Cirque du Soleil, Love (obóvio), e juntou um monte de músicas, fez montagens malucas, colocou rifs de guitarra de uma em outroa, misturou Dear Prudence com Come Together (que ficou ótimo, by the way), e criou um inédito post-mortem da maior banda de todos os tempos.

Pra quem não sabe, o Sir George Martin é o produtor mais famoso dos Beatles, responsável pelo álbum mais famoso, eleito o melhor álbum de todos os tempos. o Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band é, de longe, meu disco preferido. Meu e de meio mundo, né?

Na produção desse álbum deve ter descido Deus na Terra pra uma obra de arte tão magnífica. Disse o George (o Harrison, dessa vez) que o Studio 2 onde eles gravavam não tinha atmosfera, que eles tiveram que criar um clima... E que clima. Acho que Krishna encarnou em algum deles... O Sir George Martin até disse uma vez "If John wanted something really weird, I had to try and provide it to him", e aposto que o John quis muitas coisas weird.

Essa foto é deles se preparando pra fotografar a capa do Sgt. Pepper's. Essa capa é animal, tiveram que conseguir várias fotos de gente famosa de corpo inteiro, um custo, quase impossível. Se prestarem atenção, encontrarão o Churchill, o Bob Dylan, a Marilyn Monroe, o Chaplin, o Mohammed Ali, eles próprios, o Ed Sullivan, uma galera.

Bom, então é isso, paramos por aqui com as Confissões de Julia. Rá, é muito bom falar de Beatles. E sobre o Love, recomendo, vale a pena baixar/comprar.

O Dia Seguinte

2007-07-15T17:58:00.000-03:00

Ontem a balada foi boa, a Casa do Imperador Amarelo tremeu, e a casa do Gus, coitada, foi invadida por vários poetas e amigos-dos-ursos. AnaR esgotou seus livros, e eu garanti o meu, claro. O "Sarabanda" ficou lindo, assim como o livro do Victor Del Franco "O elemento subterrâneO".

Saímos do lançamentos-balada-aniversário-dos-ursos-e-do-ivan e fomos invadir a casa do Gus, comemos miojo, cup noodles (eca... mas a fome era grande), tomamos cerveja, e conversamos muito, estava muito bom...

Eu Quati e o Gus Guaxinim

Cheguei em casa às 7 da manhã, como prometido, depois do sol raiar. Mas balada foi só até 4 e meia da manhã. Deixei os Gracildos em casa e fui embora... Chegando na garagem do meu prédio, encontro meus pais saindo pro aeroporto de Guarulhos pra buscar a minha irmã que tava chegando da Inglaterra. Obóvio que eu fui junto.

Aqui a fofura que é a mini-quati:

Aí as quatis (eu) foram dormir, descansaram bastante, comeram e estão perdendo tempo no blog!

RE-lembrando

2007-07-14T00:18:00.000-03:00

Só pra não esquecer:

Festa, música e Livros

Hoje: 14/07 - à partir das 20h00

Onde: Rua Itararé, 164 (paralela à Frei Caneca, atrás do Shopping), Bela Vista

O quê: lançamentos Ana Rüsche, Victor Del Franco, Del Candeias, Antonio Vicente. Aniversário dos Ursos e do Ivan Ragnarok. Sobre tudo, comemoração da Queda da Bastilha!

Quem: Os protagonistas e todos os seus amigos malucos, e talvez até o pessoal que conhecemos (eu, a Maroca e a Dani) na Salsa ontem...

Até: que de manhã alguém me leve pra casa, de preferência passando antes na padoca pra comer um pão na chapa...

Passada a fase dos informes, segue um poema inédito. Foi escrito quando eu conversava com uma pessoa que amo demais, que está muito longe e faz muita falta. Caquy, saudades, hon.

Ortodoxia

não deveria me beijar porque não deveria me tocar
não deveria me tocar porque não deveria falar comigo
não deveria falar comigo porque não deveria nem me ver

mas viu
falou
tocou
beijou.

Oivey, e agora?

Treze

2007-07-13T14:52:00.000-03:00

Com a devida licença, um poema de Ivan Antunes, muito apropriado ao dia, diga-se de passagem.

Sexa feira treze
Sexa sexa sexa treza
dizia a atendente do supermercado

Sexa treze treze treze
Sexa gorda e treze ai ai
Queria emagrecer tudo a atendente

Tentou a reza braba
Vela prum santo
Passar debaixo de escada
Correr atrás de gato preto
Treze vezes gorda na sexa sem sexo

Queria poder transar só
Transformar a treze em transa
Trama travada bem tratada
Sem amor

A sexa era treze treze treze
Os clientes treze treze treze
O patrão não era treze nem esquerdo
O lucro mais sujo e mais pesado
- o problema obeso da abstinência perdurava

Só pra lembrar que amanhã tem balada de Queda da Bastilha na Casa do Imperador Amarelo, com lançamento de livros de Ana Rüsche, Victor Del Franco, Del Candeias; aniversário do Ursos e do Ivan Hagnarok (seja lá o que isso signifique); e, claro, aniversário da Bastilha.

Venham perder a cabeça!

Tradução

2007-07-12T11:18:00.000-03:00

Aqui vai a primeira tradução de Mallarmé. Esse soneto não tem título.

Colaboração: Thiago Ponce de Moraes

" Introduzir-me em tua história
Ser como herói intimidado
Tivesse o calcanhar tocado
Algum gramado território

A geleiras atentatório
Ignoro o ingênuo pecado
Ao qual não terias impedido
Cantar bem alto sua vitória

Diz se não sou muito feliz
Sobre eixos trovão e rubis
De ver no ar que o fogo fura

Pelos reinados trepadeiras
Como morrer a roda púrpura
Na noite só de minhas liteiras "

O original:

" M'introduire dans ton histoire
C'est en héros effarouché
S'il a du talon nu touché
Quelque gazon de territoire

A des glaciers attentatoire
Je ne sais le naïf péché
Que tu n'auras pas empêché
De rire très haut sa victoire

Dis si je ne suis pas joyeux
Tonnerre et rubis aux mouyeux
De voir en l'air que ce feu troue

Avec des rouyaumes épars
Comme mourir pourpre la roue
Di seul vespéral de me chars "

Stéphane Mallarmé

2007-07-11T12:07:00.000-03:00

foto por: Julia Lima

Esse é o lugar que eu mais amo no mundo. Podem dizer o que for, Paris é o paraíso na terra

9 de Julho

2007-07-09T10:15:00.000-03:00

Hoje é feriado em São Paulo. Feriado que muita gente nem sabe o porquê de existir. Acho que a maioria pensa "Ah, é nome de Avenida, deve ser algo importante"... E o pior é que não o é...

Feriadinho tosco esse. Pra celebrar uma revolução tosca e descabida, megalomania de paulista... Ou paulishta como dizem os cariocas... A vantagem é que não precisamos trabalhar, a cidade fica vazia, e amanhã todos seguirão com suas vidinhas, nem aí pro que foi 09/07/1932...

Colocar 9 de julho assim até me lembra o 11/09, data marcante na história. A diferença é que a maioria sabe o que foi 11/09 mas não 09/07...

Bom, nem sei porque me ater a essa bobagem paulishta de defesa da democracia, bla bla bla de quatrocentões que enche a paciência da gente.

Queria mesmo é falar do meu feriado, se bem que nem isso é assunto digno de post. Na falta de conteúdo, vai um pseudo-diário mesmo... Estou em Rolândia. Sim, sim, eu sei que é um nome engraçado, eu sei que parece outra coisa, sim, já ouvi a piada de que aqui se plantam rolas, etc. Acontece que em Rolândia há muito mais que um nome engraçado. Há a minha avó, fofa, 87 anos e com saúde de ferro. Saúde "irritante", meu pai diria!

Dona Maria, a vovó, é uma figura. Católica devota, hipocondríaca de carteirinha, mãe coruja disfarçada e madame nas horas vagas. Isso porque, como não enxerga mais muito bem e obviamente não dirige, acha um máximo ter um motorista: o Zé. Esse aí, de tão magro, o vento leva... A gente brinca com ela "Ih, vó, cadê o Zé? E o vento levou..."
Sim, infame, mas ela se diverte.

A vovó vai pra São Paulo comigo hoje, voltaremos à civilização. Ela fica toda estressada de ter que viajar, no momento está no médico. Ela sempre sente alguma coisa que a levará ao leito de morte. E sempre, mas é sagrado, ela não tem nada. A coitada tem gastrite e acha que vai morrer do coração, tem dor de cabeça e já está tendo um derrame. Derrame não, um AVC que é mais "técnico"... Ela morre de medo de morrer, e não há Cristo que a conforte nessas horas. O negócio é levá-la mesmo ao médico e deixar que ela diga ao doutor qual é o próprio diagnóstico. Ele escuta, diz que talvez seja outra coisa, receita um AAS ou algo mais inofensivo (se é que há algo mais inofensivo) e ela volta pra casa toda feliz. Minha vó é uma figurinha.

A minha mãe brinca que a nossa família é de gente doida, e até hoje eu não consegui provar o contrário. O meu avô falecido só descobriu que chamava Eduardo aos 18 anos de idade, no tiro de guerra. Antes disso ele achava que seu nome era Ido. Bom, eu até preferiria chamá-lo de Vô Eduardo, porque Vô Ido sempre deu margem a interpretações errôneas (não hoje em dia, porque ele é ido mesmo...) do verbo "ir"...

As irmãs da minha avó tomam injeção na cabeça pra evitar a queda de cabelo. Um dos irmãos só porque já foi prefeito acha que manda na cidade de Arapongas (cada nome por aqui, né) e o filho mais velho, meu tio, esse aí devia estar num sanatório.

Esse post devia chamar mesmo minha família e outros bichos...

Primeiro Poema

2007-07-03T23:15:00.000-03:00

Pra estrear o novo blog, um que não é sobre França e reis e rainhas e comida e viagens, vai um poema "acietável". Ou "razoável" como disse PauloM.

ele treze anos

fez a cabeça da namorada

nas cataratas do iguaçu

rolar

ela foi
um acidente de onze anos

Mas não pensem que isso aqui vai ser um blog de poesia, pois não, não tenho talento pra coisa. Mas una vez al año, no hace daño. Então teremos poemas anuais. Nesse meio tempo, só um monte de besteiras pra passar o tempo, poemas alheios ou de alhures. E talvez até algumas traduções minhas.

Prum primeiro post, a estréia até que está boa.

Aproveitem

foto por: Julia Lima